Наручники на его руках появляются редко — местные конвоиры следуют правилам просто зубодробительно, до последней буквы, и надевают их всякий раз, стоит ему только сдвинуться от открытой двери камеры на миллиметр наружу. Если сначала Сунтир следил за ними с некоторым интересом, ожидая, когда же идеальная программа действий в их головах даст сбой, то к седьмому месяцу просто наблюдал за их действиями с некоторой жалостливой снисходительностью.
Вот они что, в самом деле считали, будто стоит им только не заковать ему вовремя запястья, как он обязательно вырвется, перебьёт здесь вооружённую тяжёлыми бластерами охрану голыми руками и бесследно исчезнет, отправившись вершить какой-то новый акт терроризма? Они вообще сами понимали, где работают, и каковы шансы не то что выбраться на свободу сквозь толщу уровней и коридоров — добраться хотя бы до турболифтов живым? Фел, конечно, против силы воздействия репутации ничего против не имел, но иногда в ней находились совершенно сюрреалистичные перегибы.
Он бы и дальше почти никуда не выходил, конечно, продолжая придерживаться мнения, что им с гранд-адмиралом разговаривать не о чем. Просто тема появилась, причём ещё как достойная разговора — он бы даже сказал, недостойная того, чтобы промолчать.
Если у Сунтира Фела где-то и существовала самая отборная коллекция ночных кошмаров, которые он ни за что не желал бы увидеть наяву, то союз, каким бы временным тот ни был (знаем мы, нет ничего более постоянного, чем временное), между Имперским пространством и Первым Орденом занимал там одно из почётных мест. Прочесть о его воплощении в реальности — достаточно, чтобы попросить мистрисс Акуру как бы походя, почти что одну только её уходящую спину у порога, передать, что он хочет поговорить с Пеллеоном.
Очень хочет поговорить.
Он не говорит «всё-таки», потому что тема подразумевается явно не та, которую от него всё это время хотели услышать — и он хочет верить, что до ушей Гилада оно дойдёт почти в неизменном виде, чтобы тот не питал ненужных ожиданий. А то дело такое хлопотное, эти ложные надежды...
Барон с удивлённо приподнятой бровью проследил, как его наручники легко вщёлкиваются в крепление на столе. Нет, ну, в самом деле?
За Пеллеоном в равномерном свете ламп он следит с не меньшим интересом, привычно чуть прищуриваясь и наклоняя голову вбок — он что людей, что цели оценивал и распознавал с одинаковым хладнокровием, из которого можно было бы высекать ядра комет. Правитель Осколка выглядел едва ли не также, как это было в прошлую их, уже такую далёкую (время в одиночной камере, где надо бесконечно придумывать себе занятия в буквальном смысле из воздуха, по ощущениям течёт как минимум вдвое медленнее) встречу — но если знать, куда смотреть опытным взглядом, можно увидеть за чёткой военной выправкой и прямыми линиями ослепительного мундира обычную человеческую усталость.
— Адмирал, не ждите, что я передумал. Просто я всё ещё считаю вас достойным человеком и офицером — и надеюсь, что смогу так думать и дальше, — Сунтир коротко кивает. Гилада Пеллеона он знал весьма посредственно, так, больше чужих мнений, сплетен и сказок, но куда больше имело значение то, что когда-то он ему доверял — а он редко ошибался в разумных.
Фел коротко повёл плечом, в попытке как-то пошевелить руками в жёстко зафиксированных наручниках и их силовых полях. Пальцы только едва-едва дрогнули.
— Не снимете? Я не кусаюсь, — он только обозначил улыбку, действительно даже не показывая зубы.