Грань между слабоумием и отвагой настолько же мала и слабо различима, как и грань между героизмом и идиотизмом или, скажем, самоубийством и попыткой подорвать «Финализатор». На самом деле, это не смешно. Не так «не смешно», как бывает, когда пошутил какую-нибудь пошлую шутку, не видя генерала Органу за спиной, и приходится делать рожу кирпичом и извиняться. А всерьез, взаправду не смешно. Не смешно.
     — Неужели у вас закончились эти привлекательные креслица? — интересуется Дэмерон, пока его ведут по бесконечным коридорам мимо тех отсеков, куда поместили в прошлый раз. — А экскурсию мне никто не проведет, нет?
    Потом один из штурмовиков метко ударяет его прикладом в живот, и Дэмерон складывается пополам. Даже прикусывает язык на какое-то время. Сердце начинает биться чаще, потому что он просто не догоняет уже, куда именно его ведут — как будто кругами по дурацкому кораблю, и откуда у них только коридоров столько нашлось, они же подорвали половину. Или все-таки обезвредили взрывчатку, хаттские отродья? Дэмерон вновь вскидывает голову, держит подбородок высоко, щурится по сторонам.
     — А вид на космос у меня будет? Я бы хотел со стороны солнца этой системы. Люблю солнце.
    Конвой вымуштрован настолько, что даже не поворачивает голов в его сторону. Один из штурмовиков просто с усилием знакомит свой бластер с боком Дэмерона, и тот прощается с ребрами — не то, чтобы впервые, но вообще он желал бы остаться с полным комплектом. Но тут ведь как. Когда начинаешь нервничать, становится сложно остановиться и держать язык за зубами. На его счастье, долгое вождение кругами все-таки заканчивается и — нет, вида на солнца у него не будет.
     — Прошлые мне нравились больше, — скалит зубы Дэмерон, пока его подводят к любимому, обожаемому всеми фибрами души креслу с энергокандалами. Теперь новенькое! Отполированное.
    Почему-то это не кажется ему хорошим знаком.
    На краткое мгновение Дэмерон видит шанс. Или ему кажется, что видит — честно говоря, в той последней драке его хорошенько приложило головой о стену, ему теперь всякое чудиться может. Словом, он совершает отчаянную попытку вырваться. Передать словами, как сильно ему не хочется в это кресло вновь, невозможно. Одна мысль о сеансе близкого общения с рукой Кайло Рена заставляет его бояться и ненавидеть буквально все в радиусе нескольких тысяч миль вокруг. Поэтому он дергает руки, вырываясь из хватки штурмовика, совершает гигантский прыжок прочь от конвоя, словно обезумевший зверь, немедленно получает по икре из бластера и бессильно падает на колени. Нога не просто болит. Она болит так, что рвущуюся наружу шутку Дэмерону приходится цедить сквозь зубы:
     — Среди вас нет желающих дезертировать? А то знавал я один случай...
    Штурмовики продолжают хранить стоическое молчание, как будто оглохли. Тогда Дэмерон просто бессильно ругается; его убедительно просят замолчать — кулаком в нос. Череп прошивает новой порцией боли, и конвой успевает покинуть помещение раньше, чем он — прийти в себя достаточно, чтобы суметь связать два хотя бы матерных слова. Где-то тут, неподалеку, на посту наверняка стоит штурмовик, но цепляться к нему у Дэмерона уже просто нет сил. Если в прошлый раз ему казалось, что он попал, то в этот раз ему кажется, что он попал.
    Где Финн, когда он так нужен?

***

    Желающих дезертировать среди этих штурмовиков не обнаруживается. Дэмерон теряет счет времени. На самом деле, ему просто отчаянно хреново и все болит, и это не то заставляет время безудержно стремиться вперед — к какому-нибудь бесславному концу, который потом даже внукам не перескажешь, потому что у него нет, к хаттам, никаких внуков! да и с того света ему будет уже не вернуться — не то заставляет время тянуться медленнее, чем секунды перед вылетом на новую миссию. А еще подстреленная по касательной нога. О, эта нога! Первое время он еще чувствовал струйки крови, противно стекающие вниз из опаленной раны, потом стало не до того.
    Общение с рукой, все дела.
    Иногда Дэмерон теряет счет не только времени, но и пространству, как будто перескакивает в какую-то совершенно чужеродную систему координат. Его мутит, он хочет есть, пить и в туалет, а еще понять, наконец, есть ли у него еще конечности для всего этого. Руки в этом дурацком кресле затекают почти мгновенно, не говоря уже о ногах. Задница тоже каменеет. Нет, это явно не место для приличного туриста.
    Дэмерон тихо смеется своей мысленной шутке, напрягается, разлепляя глаза. Обстановка все та же. Интересно, где Рей? Что сделали с ней? Если бы у него было чуть больше сил моральных и физических, он бы непременно попробовал разложить все случившееся за последнее время на логические цепочки, где у всего есть причина и следствие. Он уверен, что это бы объяснило их нынешнее положение. Но, видимо, не сегодня. Не сейчас.
    Он поворачивает голову, закрывает глаза обратно, готовый провалиться в это странное состояние полудремы-полуболи, но вместо этого слышит свой позывной. Как сквозь стену из ваты, но слышит. В первое мгновение ему кажется, что это просто галлюцинации прогрессируют, или на него все-таки снисходит сон, хотя какое тут спать, тут пожрать бы было неплохо. Для начала. А затем позывной повторяется, и еще, и еще, как будто кто-то очень хочет до него достучаться.
     — Черный Лидер, — ему даже думается с усилием, — слушает.
    Голос в голове кажется знакомым. Хочется пошутить все те же самые шутки про кресло, камеру на солнечной стороне и вот это вот все, но нет сил. А, и хатт с ними.

    Ну почему это кресло не могли поставить где-нибудь еще, кроме этой комнаты? Например, внутри TIE/sf, и тогда свои минуты боли, усталости и — ладно, до отчаяния он еще не дошел — скуки По проводил бы за внимательным разглядыванием этого чуда техники. Полетав в нем один раз, он бы не отказался попасть на подобный аттракцион вновь, но, кажется, не сегодня. Перспектива сдохнуть в кресле в энергокандалах ему решительно не нравится, и он тратит последние моральные силы на то, чтобы подумать обо всех, даже самых идиотских, планах спасения, какие только возможны.
    Например, как мирозданию такой план: он сейчас широко-широко улыбнется вон тому штурмовику с бластером у входа, тот от такой красоты неземной (По уже устал слизывать кровь с губ, а из носа все течет и течет) прострелит себе ногу и — по счастливой случайности! — энергокандалы Дэмерона, тот героически высвободится, заберет бластер, пристрелит подонка к хаттовой матери, а затем угонит TIE. Пролетится на нем прямо по внутренним коридорам «Финализатора», разнося все на своем пути, заберет тви’лечек из личных покоев какого-нибудь местного генерала или там, например, магистра Рен, и, стойте, погодите. Когда этот план успел свернуть не туда?
    Дэмерон усилием воли выныривает из странного состояния полудремы, в котором ему чудилось что угодно, кроме дельных предложений по спасению самого себя. С трудом разлепив глаза, он вдруг вновь слышит свой позывной. Тихо-тихо, едва заметным шепотком где-то на периферии, как будто это ветер просвистел. Но если тви’лечки тут еще, может быть, и найдутся, то вот ветра точно нет. Рей!
    По испытывает такое облегчение, что аж умудряется сползти чуть ниже в кресле, закинув голову назад, чтобы из носа, наконец, перестало хлестать. Жива. Ну слава всем тем сумасшедшим штурмовикам и командирам Первого Ордена, которые не нашли в себе здравого смысла пристрелить вражеского форсюзера на борту. Правда, чем это может помочь лично ему, По не в курсе. Хотя на краткое мгновение он представляет, как Рей с помощью Силы поднимает в воздух штурмовика у входа и эффектно долбает его пару раз о потолок коридора. И даже растягивает губы в едва заметной улыбке. Штурмовик у входа, даже не поворачивая головы и не снимая шлема, умудряется излучать в сторону По нечто вроде скептического фейспалма. Дэмерон заставляет себя улыбнуться еще шире.
     — Ну да, у меня веселые галлюцинации, а у тебя что? Пустой коридор? — нахально орет он. — Как увлекательно.
    На этом мимолетный прилив сил заканчивается, и как только штурмовик начинает угрожающе разворачиваться, Дэмерон чуть приподнимает ладони в энергокандалах. Мол, выдохни, чувак. Я пошутил. И тут же бессильно опускает их обратно. Наверное, шуметь сейчас — не лучшая затея. Мысль о возможной — и очень вероятной — встрече с Кайло Реном заставляет холодок пробежаться вниз по позвоночнику, в точку, которая всегда чувствует неприятности первой. По прикрывает глаза и прислушивается еще, стараясь выцепить в неразборчивом шепотке на краю слышимости еще связных слов.
    Например, описание того, где Рей вообще есть.
    А когда слышит ее извинения, только вздыхает. Ну, конечно, первым делом она решит извиниться за все хорошее, когда это можно сделать и потом. Дэмерон не винит девчонку, ей, наверное, и самой страшно — она ведь тоже в плену у врага, куда бы они ее ни запихнули — но не видит смысла во всем, что не является планом спасения. Или попыткой его придумать. Потому что первое правило хорошего отряда в любой ситуации: наладить коммуникацию.
     — Потом извинишься, — тяжело, но громко думает он.
    Нога болит, нос тоже, и По вновь слизывает капли крови с нижней губы — краник, не лей — но ему явно становится лучше. Настолько, что он готов пошутить какую-нибудь похабную сопротивленческую шутку в сторону штурмовика у входа, но вовремя вспоминает о своем решении не сердить того почем зря. У него уже и так не совсем полный комплект конечностей. Отчего-то По кажется, что даже если ему удастся выбраться из этого кресла, простреленная нога не даст ему ухромать далеко. Зато среди штурмовиков будут ходить знатные байки о Первом Пилоте Сопротивления, Одноногом По. Такого развлечения он им предоставлять не собирается, уж увольте.
     — Я даже не знаю, сколько сейчас времени вообще, — вновь с усилием думает По.
    Ему отчего-то кажется, что если он как следует зажмурится и подумает мысль как-нибудь очень громко, это облегчит задачу Рей. Но жмуриться ему откровенно больно, поэтому мысли выходят обрывочные, пронизанные этим ощущением насквозь. Следующие несколько минут он и вовсе тратит на то, чтобы отдышаться, потому что его мутит и ему плохо, а в таких ситуациях всегда следует глубоко и размеренно дышать. Потому что вот то состояние паники, которое подкатывает к горлу и заставляет сердце колотиться, когда в коридоре слышатся чьи-то шаги, совершенно некстати. Проклятье, проклятье! Ему казалось, после разговора с Маз он оставил это позади.
    Шаги звучат совсем близко, и По упрямо открывает глаза, гордо вскидывает голову, потому что он скорее отрубит себе руки и никогда больше не сможет летать, чем даст кому-то увидеть себя таким беспомощным и потерянным. Но нет. Это никакой не магистр. Это просто патруль, и он шагает мимо, чеканя шаг, и Дэмерон чувствует, как на краткое мгновение паника выпускает его из своей цепкой хватки. Кандалы больше не давят так на руки, не тянут вниз, как мгновение назад. По использует свой шанс:
     — Мы будем бежать?
    Он не понимает этого сам, не до конца, по крайней мере, но в его мысленном голосе уже начинает звучать паника. Потому что шутки шутками и штурмовики штурмовиками, но он не зря пытался вырваться и бежать таким глупым, непродуманным способом, который заработал ему лишний шрам на ноге. Дэмерон старается держать себя в руках. Получается с переменным успехом, но когда получается, он короткими очередями выдает громкие, отчетливые мысленные вопросы — по сути, просто кричит эти вопросы внутри собственной черепной коробки:
     — Где тебя держат?
    Один штурмовик у входа, два в патруле, три патруля в ротации в этом коридоре, периодичность отсчитать не получается — проклятье, ему слишком плохо для таких штучек. Надо думать. Но ему плохо и для этого. По не сдается все равно, продолжает телеграфировать с упрямством, хорошо известным всем его товарищам:
     — Один на стреме, три по двое в ротации, интервал... интервал не знаю.

    Они постараются. Правда постараются и может быть даже преуспеют. Ничто не утешает По так, как это. Он продолжает стоически продумывать варианты побега, как будто его мозг — древняя заведенная игрушка, которая не перестанет двигаться вперед, пока не закончится весь заряд. Как будто он сам — старый крестокрыл, на последнем издыхании надеющийся дотянуть до базы. В конце концов, можно же лететь, пока есть хотя бы часть крыльев и хотя бы немного топлива в баках. Все остальное — мелочи, без которых получится обойтись.
    Пока не выгорит все топливо.
    И тогда он ухнет вниз. Или повиснет в бесконечной невесомости космоса. Рей в каюте Кайло. По не может точно описать свои эмоции по этому поводу. Если бы он не был столь устал, он бы непременно выругался. Это примерно то же самое, как если бы он — да, повис в бесконечной невесомости космоса, и романтики тут нет вообще никакой. Картинки в голове Дэмерона одна живописнее другой. Подлец и к ней в голову наверняка полезет. Ничего хуже этого он представить не может. Одна эта мысль возвращает По, нет, буквально откидывает в прошлое — к предыдущему разу, когда его вот так, в кресле, общали против воли.
    Воспоминание настолько яркое, настолько прилипчивое (контекст, мать его), что затмевает то, что Рей говорит следом. Кажется, она что-то объясняет еще. Что-то о замках, но По не слушает. По сжимает руки в кулаки и сцепляет зубы, и отсчитывает про себя: раз-два-три, раз-два-три, вдох-выдох, и не думать об этом. Тебя же учили справляться со стрессовыми ситуациями, ну. Военный летчик ты или магистр какой-нибудь? Военный летчик. Точно.
    По переключает мысли на Черного, на огоньки электроники прямо перед глазами, что столь отчетливо отпечатались на внутренней стороне его век за столько лет. Ему все равно, даже если это его мозг играет с ним шутки на исходе сил. Лучшая галлюцинация, о которой он только мог попросить. И голос Рей — как будто из коммуникатора, чуть подернутый статикой, как леса Д’Кара под бортом — утренней дымкой. Охрана сейчас наименьшая из проблем, да. Ему вдруг неожиданно легчает. Это просто самый обычный вылет. Биби-8 что-то чирикает совсем рядом, и Рей говорит, что охранять никого не надо, и По позволяет себе чуть расслабиться. Крестокрыл парит.
    По выкидывает в реальность. Нога болит. Кровь из носа чуть угомонилась. Он не в сиденье пилота, он в кресле. В энергокандалах. Приятная дымка галлюцинации спала так же неожиданно, как и появилась. По только и остается, что глотать воздух ртом и растерянно моргать слезящимися глазами. Как? Куда? Секунду назад все было хорошо! А тут опять, к хаттам, этот магистр и взволнованный голос отсутствующей Рей шепотком в уши.
    — Ему не постыдные куплеты, — По делает паузу, чтобы отдышаться. Продолжает: — нужны. Ему лазпушкой, — еще пауза. По нехорошо улыбается, хотя со стороны это скорее похоже на гримасу боли. Что тоже недалеко от правды, — по лицу. Нужно.
    Это кажется ему постыдным, но Дэмерон хочет обратно в свою галлюцинацию. Отключиться от этой реальности в ту, другую, в классную, где синяя высь, где ветер под крыльями, где датчик говорит ему, что топлива еще целый бак и можно просто лететь. По широкой дуге до горизонта, и дальше. А под животом крестокрыла — не то леса Д’Кара, не то Явина-4 и рассеянные утренние лучи, постепенно переходящие в предрассветный сумрак от захватывающей скорости, с которой он может нестись над всеми проблемами мира. По задумчиво жует губу, словно это может ему помочь.
    — Я боюсь, — осторожно, медленно думает он, закрыв глаза, — что я и сам могу ему передать. Вряд ли меня, — он делает жест рукой, который Рей не сможет увидеть. По не в силах об этом думать.
    Но в самом деле, не просто же так его сюда привели. Дэмерон уверен на все сто процентов, что приснопамятный магистр заглянет и к нему. Освежить, так сказать, воспоминания, а то у тех уже вышел срок годности. Непорядок. Надо срочно придумать с десяток похабных шуточек, а то невежливо получится: магистр к нему с подарками, а По ему ничего не приготовил! У него холодок по позвоночнику от перспективы этой встречи. Патруль вновь шагает мимо, четкий, как часы. По даже не утруждается считать.
    — А в лицо ему можешь плюнуть? — вдруг думает он.
    Замирает на мгновение. Собирает силы. И смеется. Едва-едва слышно, только для себя. Ребячество это все, конечно. Нога ноет, как ребенок, которого не отвели в зоопарк. Практически истерит. Вряд ли новость о том, что Рей таки плюнула магистру в лицо, сделает лучше ноге, носу или ребрам По, и он это прекрасно осознает. Потом он вдруг думает о другом.
    — Не надо, — устало. — Я передумал. Осторожнее с ним, — По вешает голову. Нет больше сил ее держать прямо. Так тоже не очень удобно, но что поделать. — Полезет еще к тебе в голову.
    Его физически передергивает. Почти конвульсивно. И это По еще держит себя в руках.

    Рей обещает быть осторожнее, По этого достаточно. Будь у него больше сил, он бы непременно добился от него чего-нибудь посерьезнее, но пыточная — не совсем то место, а сейчас — не совсем то время для пространных лекций об общении с темными магистрами. Тем более, что тот отволок Рей к себе на корабль, когда мог оставить умирать. Наверное, он не станет убивать ее совсем. Лишь бы не поломал.
    Все плывет даже с закрытыми глазами, По мутит от боли, но он держит себя в руках. Все как учили. Боль однажды стихнет. Не сразу, сначала она вымотает его, вытянет все силы, а когда он отрубится — стихнет. Может быть, ему повезет, и организм успеет немного восстановиться до визита Кайло Рена. Вряд ли, конечно. Когда ему настолько везло. Беглые штурмовики не в счет.
    Рей затихает, и По оказывается в напряженной тишине. Куда она делась? Неужели магистр уже пришел к ней? Мысли разрозненно бьются о стенки черепа, По закидывает непонятно когда свесившуюся вниз голову назад, кладет на подголовник. Если очень постараться, можно представить, что это просто такое гипер-неудобное массажное кресло, но вот-вот его включат, и тогда По окажется самым счастливым и расслабленным человеком галактики.
    Он вздрагивает от неожиданности, когда голос Рей вновь слышится в ушах, и на этот раз в нем звучат нехорошие нотки, темные, злые — он успел позабыть, что она с Джакку, а Джакку — та еще помойка. И не ему учить ее обороняться, если она дожила до девятнадцати среди песков, обдирая запчасти с обрушившихся имперских кораблей. Да, пока он был на Джакку, успел впечатлиться местным контингентом. Даже ему, взрослому и тренированному военному пилоту, пришлось быть предельно осторожным.
    Эта мысль немного успокаивает его. Затем приходит другая. По морщится.
     — Он форсюзер, — даже в собственных мыслях голос звучит глухо от боли. — Остановит тебя в мгновение ока. Мерз... — он резко выдыхает и договаривает: — Мерзкое чувство.
    По не хочет вспоминать, и на этот раз память милует его. Голова туманная, может, в этом дело. Впрочем, даже в таком состоянии он продолжает обдумывать варианты, на заднем фоне, почти не утруждаясь, как молитву. Тогда, с Маз, он думал о песне. А теперь — об этом. Вот, что держит его на плаву. Ему частенько пеняют за оптимизм. Ну, что поделать. Просто он периодически бывает в плену, и иначе никак.
     — Не переживай, — с усилием думает он. — Лучше не серди его. Лишний раз. Нужна ему зачем-то. Если есть надежда выбраться, — По усмехается, приоткрывает глаза, — лучше поберечь силы для этого. За мной можно и вернуться.
    Ну, допустим, второго бракованного штурмовика тут точно не будет. Но, может, будет первый? Они наверняка взяли и Финна тоже, а как насчет Биби-8? Он маленький, прыткий. Мог и скрыться. Мысли вспыхивают среди боли и загасают, придавленные. В его интересах сейчас верить в то, что надежды на освобождение нет. На случай, если некоторые магистры вновь решат прогуляться по внутренностям его черепной коробки.
     — Что со мной станется, — после паузы договаривает По, вновь собравшись с силами. — Договорились? Не помру. Не впервой. Бывало и хуже.
    Он лжет, конечно, просто откровенно. В прошлый раз было гораздо лучше. Да, Кайло Рен хорошенько пошерудил его извилины, и это самое мерзкое и неприятное чувство из всех, что По доводилось испытывать до сих пор, но тогда он по крайней мере был в полной боевой готовности. Мог пилотировать сразу по выходу из пыточной. Сейчас — впрочем, сейчас сможет, наверное, тоже. При условии, что ему вколют обезболивающее.
     — Не делай глупостей. Не на Джакку, — из последних сил телеграфирует он Рей. — Тут другое. Тоньше, умнее. Береги себя, поняла? Приказ.
    «Приказ», — эхом отдается в его голове. Да, кажется, порог совсем близко, и вот-вот количество боли заставит его перешагнуть в благословенную бессознанку. Кажется, он действительно отключается на мгновение. Или на несколько. А потом приходит в себя. И вновь слышит голос Рей в ушах. Как будто та приводит его в чувство, хотя он сомневается, что это возможно.

Отредактировано Poe Dameron (10-05-2017 19:39:51)