Эпизоды • 18+ • Смешанный мастеринг • Расширенная вселенная + Новый Канон • VIII.17 AFE • VIII.35 ABY
Новости
07.08.2024

Если вы хотите увидеть цитату своего соигрока (или вообще любую классную цитату) в шапке форума, присылайте её — их — в неограниченных количествах в ЛС Хартер со ссылкой на пост.

Разыскивается
Армитаж Хакс

Ищем генерала, гения, популярного политика, звезду пропаганды и любителя доминировать над этим миром.

Нестор Рен

Ищем самого спокойного и терпимого рыцаря Рен в этом безумном мире

Аарон Ларс

Ищем медицинское светило, строгого медика, способного собрать мясной конструктор под названием “человек” и снова отправить его на работу.

Эрик Ран

Ищем самого отбитого мудака по мнению отбитых мудаков для Джин Эрсо.

Винсса Фел

Ищем подрастающее имперское солнышко, которое светит, но не всем.

Дэвитс Дравен

Ищем генерала Дэвитса Дравена, командира самой задорной разведки в этой Галактике.

Арамил Рен

Ищем талантливого ученика и личную головную боль Магистра Рен.

Гарик Лоран

Ищем генерала разведки, командира самой отбитой эскадрильи эвер, гениального актера, зловредного пирата и заботливого мужа в одной упаковке.

По Дэмерон

Ищем По Дэмерона, чтобы прыгнуть в крестокрыл и что-нибудь взорвать.

Эфин Саррети

Ищем лучшего моффа Империи, по совместительству самую жизнерадостную сладкую булочку в галактике.

Иренез

Ищем левую руку мастера Иблиса, самый серьёзный аргумент для агрессивных переговоров.

Маарек Стил

Ищем имперского аса и бывшую Руку Императора, которая дотянулась до настоящего.

Джаггед Фел

Ищем сына маминой подруги, вгоняет в комплекс неполноценности без регистрации и смс.

Ора Джулиан

Ищем майора КорБеза, главного по агрессивным переговорам с пиратами, контрабандистами и прочими антигосударственными элементами.

Карта
Цитата
Дерек Кливиан

Не знаю, найдется ли здесь хоть один идиот, который рассчитывал бы получить за Тика с Веджем креды вместо лазболта.

Люк Скайуокер

Осталась в нем с юности некая капелька того, прежнего Скайуокера, который, как любой мальчишка, получал удовольствие от чужого восхищения собственными выходками.

Генриетта Антиллес

Сюда не прилетят из соседней галактики, не припаркуется за углом синяя будка, ведомая меняющим лица чудаком в разноцветном шарфе, так что если хочешь спастись — спасай себя сама.

Дарт Вейдер

Вейдер знает про страх все, узнает все его оттенки, и вкус страха Тени ему нравится — сейчас. Не тем особенным ощущением, когда жертва состоит из чистого ужаса, теряя себя в нем, а скорее тем, что для разумного на такой должности это... приемлемо.

Гэвин Дарклайтер

Это когда получаешь командирские нашивки, пропорционально звучности звания приходится чаще высовывать нос из расположения эскадрильи, где понятие нормы было явно смещено, туда, где вы, летуны, ненормальные на всю голову — а там и умело мимикрировать под эту внешнюю нормальность.

Star Wars Medley

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Star Wars Medley » Незавершенные эпизоды » Архив » [WWI] Yesterdays keep stacking up and turning into years


[WWI] Yesterdays keep stacking up and turning into years

Сообщений 1 страница 14 из 14

1

https://78.media.tumblr.com/a9729b90c6811f1382dd5390d0da7344/tumblr_oguorehGPe1qh66kuo1_500.gif

Jaina Solo, Poe Dameron

Время: август 1919 и далее
Место: ферма Дэмерона, Ред Хук, штат Нью-Йорк, США
Описание: Сиквел к Flyboys, flygirls & eagles [WWI]
Знойный август 1919 года — почти целый год с конца Первой мировой. Почти целый год с конца эскадрильи Лафайет. Мир перевернулся на другой бок, вздохнул. А фермерские земли все те же, и рожь все та же, и кони в стойле — Черный, Эппл и Мэй — все такие же, только старше. Вот и По Дэмерон — все такой же. Только поля теперь зовут сильнее неба. Только Джейна Соло теперь, ведомая виной, распахивает каждое утро окна фермерского дома и раз за разом находит его спящим в узкой кладовой.
А вы говорите: «Война закончилась».
[status]gambler[/status][icon]http://i83.fastpic.ru/big/2016/1023/29/62182dafa78995669cf56881e70e0e29.jpg[/icon][sign][/sign][LZ]<br><center><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=95&p=2#p31007">IDENTIFICATION CARD</a><br><br><img src="https://forumstatic.ru/files/0018/1a/00/81098.png"><br><b>По Дэмерон</b>, ветеран Первой мировой, бывший лётчик эскадрильи «Лафайетт»</center>[/LZ]

0

2

soundtrack

Когда пузырчатый ствол Webley & Scott M 1909 девятого калибра ударился о лакированную столешницу из карельской берёзы, новоназначенный глава отдела без названия MI-6 подполковник Хью Синклер сложил ненастоящие, картонные пальцы у переносицы, протёр запотевшие очки, шмыгнул орлиным носом и повторил, что Джейна не виновата.
Это «не виновата» говорил каждый, кому ни лень, когда Джейна подала в отставку. Мара, с медной сединой, настаивала на простых, понятных истинах, что всех не спасти, Люк витиевато прибавлял, что насильственным страстям — насильственный конец, даже Джейсен, ещё не оправившись от последствий собственного Судного дня, подтверждал, что Джейна — не виновата.
Ей нужно было проделать путь длиною в час и двадцать минут, к больнице святого Варфоломея, чтобы заглянуть в мутные, изломанные трещинами глаза По Дэмерона и вспомнить, как этот самый По Дэмерон, с парализованной правой рукой и одеколоном «жареное человеческое мясо», выкручивал руль своего покрашенного в чёрный самолёта.
Да, агент с кодовым именем Юн-Харла не пошёл против протокола, не предал страну и чётко выполнил приказ.
Джейне, впрочем, даже заходить к Дэмерону не надо. Лихорадочная дрожь становится неотделимым целым; чувство ненависти к себе — ложкой молока к утреннему чаю.
Некоторые грехи человек замолить не может.

Когда она засыпает, под первые крики петухов, то невольно думает о приобретённой роскоши, которую не купить ни швейцарским банком, ни Соловским поместьем — покой. Ферма полна тишины и размеренности, одинаковыми в узорах закатами и неотличимыми в цветах рассветами, не изменяющимися симптомами птичьего гриппа и колокольчика тележки мадам Тремельинни, потому что творог возят по средам, топлёное молоко — по четвергам, а почта идёт с запозданием в месяц.
В Ред Хуке никогда ничего не происходит, и потому редкие гости, в строгих военных мундирах и на роллс-ройсах, вызывают шквал негодования. Джейна отправляет всех восвояси двустволкой, потому что официальных допросов с Дэмерона хватило, а на новых нет ордена.
Она придумывает какую-то чушь про двоюродную кузину по троюродной тётке из Йоркшира, прижимает подкованным сапожком слухи и продолжает пожёвывать колос пшеницы, наблюдая за тем, как плавится маслом голубое солнце, стекая по синим дубовым ветвям.
В Ред Хуке ничего никогда не происходит, и на ферме Кеса Дэмерона продолжают скрипеть покрытые коррозией качели, вонять недокрашенный амбар и ссыпаться штукатуркой выкрашенный в горчично-жёлтый сарай с инвентарём. Иногда ночью люди здесь кричат, но соседи не обращают внимания.
Соседи, как и город, слишком далеко.

Джейне снится та ночь, одними пятнами и мозаикой калейдоскопа. И в детстве она любила забавные трубочки с зерном, а сейчас осколки соединяются в лужи крови и вздутые лиловые шрамы.
Ей снится ночь, утонувшая в банке с гуашью тьмы, снится отчаяние и безнадёжность. Снится папка, перевязанная двумя мотками бечёвки, снятся горящие, хрустальные глаза Дэмерона, снится Пава и добрый малый Капстан.
Ей снятся взрывы, огонь и белая сажа, а потом — вязкая Темза под тройным пирогом из туманов, а потом — Миссисипи в клейком вареве из серы.
Ей снятся встречи в жестяных коробках и расспросы, снится чёрный дым от аэроплана, снится небо над Ла-Маншем, в фанерных звёздах, обёрнутых фольгой.
Снятся шоколадки в фольге.
Снится Дэмерон в больничной палате.
Снятся письма от Джейсена.
В этих снах Джейна бежит, от самой себя и от чёткого приговора — виновна.

Иногда она думает — размышляет — как бы всё сложилось по-другому.
Что если бы она не купилась, то ложная информация не попала бы в штаб.
Что если бы она не доверилась Чёрному Лидеру, то он бы не вызвался прикрывать её.
Что если бы из-за неё Тино не отдал приказ, девять лётчиков были бы живы, а девять семей — сыты.
Что если бы она не играла в шпиона, По не лежал бы сейчас в кладовой и не стонал бы от снов других, где он — ястреб в клетке, боец под обломками, а шрамы ноют не ностальгией и повязки расходятся не соматически.
И Джейне приходится напоминать себе несколькими царапинами по запястью о том, что этого права — на догадки и предположения — она лишила себя давно.

Особенно когда в Ред Хуке бушует гроза.

— Опять без подушки? — спрашивает Джейна, не выпуская керосинку из ладоней. Керосинка ударяет по вискам, ручка разъедает кожу маслом, но ни о каком электричестве не может идти и речи, потому что они живут в Ред Хуке, город слишком далеко, а за выпуклыми окнами индиго — ливень с градом и три удара молнии подряд.
После войны Джейна не то чтобы начинает бояться молний, просто каждый раз ждёт, что за разъехавшимся небом пополам взорвётся нечто рядом, взорвётся и она сама.
— Я пыталась починить граммофон. У вас есть пластинки?
Интересно, сколько боли причиняет По каждое появление Джейны в дверях, а сколько — его шрамам?

[status]смотри на этот свет[/status][icon]https://pp.userapi.com/c638026/v638026975/2bd74/5i8ZPurg09U.jpg[/icon][LZ]<b><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=463#p31012">Джейна Соло</a></b>, ветеран войны, майор в отставке, бывший агент MI-6[/LZ]

+1

3

    Дэмерон разучился кричать.
    Это первое, что он сделал тогда. Не то чтобы у него был выбор. Дэмерон разучился кричать, когда обнаружил, что отучиться чувствовать боль невозможно, а зычный голос сложно посадить. Когда-то давно, будто в прошлой жизни, ему казалось, что он умрет какой-нибудь героической смертью: прошьет своим бипланом дыру в цеппелине, или врежется во вражеский самолет, когда совсем заклинит пулемет, или прикроет собой друга. Во всех этих сценариях Дэмерон обязательно умирал, возносился на небеса и пребывал там от сих и до скончания времен.
    Пожалуй, его ошибка заключалась в том, что он не умер. Он действительно прикрыл собой друга, а потом был плен, а потом были пытки, а потом было спасение. Нигде в этой цепочке не нашлось места для его собственной смерти. Умерли все: Теммин, Антиллес, другие ребята. Джессика. Но только не По Дэмерон. О нет. По Дэмерон выжил, как и полагается чертовому американскому счастливчику, с которого все — как с гуся вода, не так ли?
    Достаточно скоро Дэмерон понял одну простую истину: невозможно выпытать у человека то, чего он попросту не знает, даже если убить всех его друзей. Некоторых — прямо на его глазах. Если сломать ему руку — дважды. Прижечь каленым железом. Снять пару ногтей. Оставить его наедине с пистолетом. По Дэмерон готов был отдать все, чтобы узнать, что конкретно он должен сказать, чтобы получить заветную пулю. Отдавать было нечего, информации у него не прибавлялось, шутки быстро закончились. Барабан револьвера был пуст.
    Дэмерон разучился кричать, поэтому когда ему снятся кошмары, он стонет сквозь сжатые зубы. Никто не знает, что конкретно ему снится: ни друг детства, арендующий часть земель под посевы, ни старый отцовский товарищ, заведующий единственным толковым баром на весь поселок, ни милая женщина, что привозит им молоко, ни Джейна, с двустволкой отваживающая с его собственности любых нежданных визитеров. Особенно о его кошмарах не должна знать Джейна! Поэтому он откровенно игнорирует любые ее вопросы, когда и если она решается что-то спрашивать.
    Кошмар держит Дэмерона крепко, как волкодав ощерившегося в отчаянии зверя, и треплет за загривок, все глубже вонзая клыки. Это значит, что сегодня будет плохой день. Голос Джейны откуда-то сверху мешается с пышными раскатами грома, как будто вновь вокруг разрываются снаряды, и пулемет четкой очередью: тра-та-та-та-та, та-та, та. Дэмерон резко открывает глаза, смотрит какое-то время перед собой, напряженный, пытающийся различить, реальность это или лишь новый виток снов. Рука на животе сжимает револьвер за дуло — он должен был его сдать еще пару лет назад, но сказал, что потерял. Его не проверяли. Это реальность.
    По знает, что в этом револьвере полный барабан пуль.
    Дэмерон облокачивается о стену, глухо стукаясь затылком о деревянные доски кладовой, и натягивает плед еще выше, чтобы Джейна не увидела револьвер. Он здесь не потому, что ветеран войны планирует им защищаться от невидимых врагов. Дуло под ладонью не успокаивает, если уж на то пошло — только нервирует еще больше. Нет. Револьвер здесь на тот случай, если Дэмерон все же решится. Но ему недостает отчаяния. Эскадрилье придется летать без своего командира еще какое-то время.
     — Некуда положить, — пожимает плечом он. За окном шумит дождь, но у Дэмерона все еще зычный голос. Пусть и хриплый со сна.
    Хорошо, что Джейна больше не спрашивает, почему он предпочитает спать именно здесь. Дэмерон не смог бы объяснить.
    Керосинка кидает отблески на внутренности кладовой. Когда-то отец трепетно хранил здесь все вещи, которые оставила после себя мама, но потом он умер, и теперь в этой кладовой Дэмерон хранит себя, плед, револьвер под половицей в углу. Себя, впрочем, иногда вынимает.
    — Пойдем.
    Он как может незаметно кладет револьвер на пол под пледом и тяжело поднимается, держась за дверной косяк, ногой двигает плед с револьвером под ним назад и медленно ступает наружу из своего мирка, сузившегося до деревянной коробки метр на два. «Parce que c’est un piège mortel». Только вот не летающий. О полетах он может больше не беспокоиться.
    Дэмерон практически не щурится. Удивительно, как быстро ко всему привыкаешь. Он знает этот дом как свои пять пальцев. Гостиная, кухня, столовая и кабинет отца на первом этаже, все спальни на втором. В подвале погреб, под крышей чердак, за окном — просторный двор. Ручей в ста с лишним ярдах от дома. Достаточно глубокий и широкий, чтобы в нем можно было купаться. Недокрашенный амбар, в котором когда-то держали овец и коней, потом — технику и коней. Горчичный сарай с инвентарем. Дэмерон знает это все с самого детства, поэтому ему легко ориентироваться, даже если четкость зрения подводит. Совсем подводит.
    Он идет в кабинет отца молча. Открывает низкий шкафчик слева от двери: пластинок там не очень много. Отец покупал их до самой смерти, пока не сломался граммофон, но они были дорогими, а отец — занятым. Это Дэмерон получает деньги с аренды земли и отдает немного черному парню, который ухаживает за лошадьми, вместо того, чтобы заниматься хозяйством сам. Парня зовут Финн. Дэмерону нравится это имя. Он не уверен, что парня действительно так зовут.
    Дэмерон открывает шкафчик, садится прямо на пол рядом с ним, потому что знает: это займет какое-то время. Пластинки, в отличие от дома, он наизусть не знает. На ощупь они тоже не отличаются. Приходится подносить поближе к глазам или щуриться, силясь прочитать тоненькие буквы на корешках в свете керосинки или буквы побольше на обложках — с ними проще. Еще бы руки не тряслись так. Одна пластинка, вторая, третья. Всего их семь. Отец слушал по кругу, и они никогда ему не надоедали. Дэмерон не помнит даже, когда последний раз слышал хоть одну. Его мало что интересовало после войны. Хотелось забиться в кладовую и остаться там навсегда. Джейна помешала.
    Где-то очень глубоко в душе Дэмерон ей благодарен.

soundtrack

    Пластинку Дэмерон отдает Джейне. У нее лучше получится управиться с граммофоном, да и неохота ему возиться. Он купил пластинку Луизианской Пятерки, когда заметил, что Джейна стала колдовать над граммофоном. Наверное, это такой особый способ сказать спасибо, не произнося при этом ни слова. Дэмерон падает на диван в гостиной. Знакомый запах обволакивает его и успокаивает. Из граммофона начинает литься веселый джаз.
    Дэмерон невольно возвращается мыслями к револьверу в кладовой. Надо спрятать его под половицу. Не хочет он, чтобы Джейна видела или знала. Дэмерон зябко кутается в шерстяную кофту, из которой не вылезает уже, кажется, вечность. У него волосы отросли кучерявые и борода, да и одежда эта сельская, не то что форма — совсем не похоже на того улыбчивого, начищенного и сияющего как медный пятак кадета, которым он был всего пару лет назад. Уж тот-то парень не стал бы хранить револьвер под половицей.
    Джейна похожа на мыльное пятно, и Дэмерон смотрит куда-то сквозь нее, бросив попытки сфокусировать взгляд.
     — Не спалось? — спрашивает он. К сожалению, у мыльного пятна слишком неразличимые черты, чтобы можно было разобрать, осунулась ли Джейна или, наоборот, бодра. Дэмерон спрашивает наугад. Он много чего делает наугад последнее время. — Спасибо, что разбудила.
    Он действительно благодарен. Джейна вытянула его из очередного кошмара, который уже и не вспомнишь. Самое странное, и Дэмерон все силится понять, почему так: он ее не винит. Он не винит вообще никого, даже в кошмарах, когда ужас рвется из подсознанки наружу. Никто не виноват.
    От этого только тяжелее.
     — На разрыв снаряда похоже, — задумчиво говорит он, когда следом за очередной молнией раскатывается гром, врываясь в джазовый ритм и мешая ноты. Сползает ниже на диване и прикрывает глаза, дышит глубоко. — Или на выстрел.
[status]gambler[/status][icon]http://i83.fastpic.ru/big/2016/1023/29/62182dafa78995669cf56881e70e0e29.jpg[/icon][sign][/sign][LZ]<br><center><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=95&p=2#p31007">IDENTIFICATION CARD</a><br><br><img src="https://forumstatic.ru/files/0018/1a/00/81098.png"><br><b>По Дэмерон</b>, ветеран Первой мировой, бывший лётчик эскадрильи «Лафайетт»</center>[/LZ]

+1

4

+

Тогда, когда в Ротэрхемском поместье насчитывалось двести тридцать пять слуг, газеты гладились по утрам утюжком, а затянутый под шею дворецкий мистер Бейли, шатающийся пингвином, активно шпынял зафлиртовавшихся гувернанток, отец заказал пороху. Джейсен и Энакин пытались продраться в закрытую на семь замком дверь, потом решили лезть через чердак. Пахло лимонными пряниками, пихтой и корицей в мандаринах. Джейна и отец клеили цветную бумажку, прилаживали фитили и делали фейерверки.
Кажется, мать тогда почти сплавила их обоих в Новую Зеландию, потому что фейерверки взорвались не так, подпалили дуб возрастом в несколько сотен лет и причёску тётушки Винтер из Орегона.
Через два месяца Джейна повторила эксперимент в пансионате Стовера и выгнали её не только с позором, а выписным чеком на пару-тройку сотен фунтов. Тогда в её всамделишно решили отправить на конец света, и под ночь Джейна сбежала, укрывшись за чемоданами в отъезжающим экипаже облысевшей тётушки Винтер.

Но она всегда помнила, как неправильно взрывались хлопушки, как набухали, словно от воды, тужились, пужились, и разрывались фантиками. Как оседала гарь на подушечках, как бешено стучалось сердце, как тянуло подойти поближе и посмотреть.

Наверное, Бог (но Джейна никогда не верила в Бога и зевала на мессах) создал её такой, без чувства осознания, без понятия границ, без самосохранения.
Только Джейна этим самым задевает не себя, а Дэмерона, тянется к нему и раз из раза и перед его носом взрывает хлопушки.
— Немного, — соглашается она наконец, — выстрелы глухие, тупое эхо. Здесь слишком длинно.
Романтика из неё тоже не вышло.

— Сон снился, — Джейна отвечает невпопад, витиевато, в таком порядке, который устанавливает сама, и нисколько не жалеет. — Хороший.
Поэтому она и сосчитала до трёх, поэтому раскорябала локоть в мясо, поэтому не спит сейчас. Джейна много чего не заслужила в этой жизни, и спокойные ночи, в которых у радуги есть конец, есть место нужное и понятное, тем более.
Она прилаживает иглу, поддержанную спицей с венчика для взбивки, проверяет, подходит ли в качестве держателя опаленный кусок деревянной линейки, и граммофон тарахтит, скрежечет, воет, но за помехами есть музыка.
Свободная и ритмичная, от неё, может быть, хочется плясать. Сейчас пляшут все, оголяя ноги по колено, отстукивая выложенными стразами каблуками, чарльстон и польку, газеты пишут о какой-то Бейкер, а для Джейны это слишком далеко.
Иногда — крайне редко — ей хочется закричать. Объяснить Дэмерону, что она не знала.
Не имела понятия.
Рассказать, как по её венам проводили ток. Дэмерон видел, не ток, конечно, но ожоги, тянущиеся приплющенными полосками.
Поведать, что и её подставило руководство, вынудило сделать добровольную жертву. Поиграть в высших, вместо войны указать пальчиком, кому могилу рыть.

Джейна знает, что ни фунта не стоят её инсинуации. Могла догадаться, могла понять, могла стать умнее.

Лучше бы она умерла.

Потому что они ушли. Ушли все.
И Дэмерона здесь нет. Видно — он лежит скрючившись, тряпичной куклой, даже не нюхает кокаин, а по глазам бельмится, расплывается, не осознает. Порою он бездумно ходит, натыкаясь в углы, забывает простейшие истины и разговаривает сам с собою вслух.
Джейна кокаин нюхает, держит в перламутровой пудренице с мозаичной крышечкой, самой дорогой вещи на ферме. Мир красочнее не становится, но проясняется разум. Рёбра не врезаются в лёгкие и дышать становится едва легче.
Может, кто-то скажет, что она обзавелась зависимостью, но два раза в день — не так уж и много.
Она же, в конце концов, мать её, графиня. У неё деньги есть.

Ей стоит уехать, оставить По Дэмерона на попечение приезжей хвостатой смешной девочке из Канзаса, или не-совсем Финну (наводила справки, не стала озвучивать), или отправить телеграмму Мирте и попросить побыть здесь.
Что-то каждый раз её удерживает, и даже письмо, свежее, на тиснённой, рельефной кремовой бумаге, с вензелями, не может выдернуть её отсюда.

Она уверяет себя, что нужна Дэмерону.
Это не так.
Но он ей нужен.

+

Граммофон вновь заедает, Джейна смачно ругается, только айкает и оркает, потому что акцент не пропадает. Вместо венчика она приматывает две иглы для выделки шерсти, разбирает аккуратные стопочки, выуживает пластинку, ставит.
Они молчат, молчат всегда, потому что говорит за них эта ферма, гроза, на худой конец. На уроках философии её пичкали бредом на тему ответов, не нуждающихся в вопросах, и вопросах, которые не требует ответов, а здесь ничего не нужно. Только тишина.
— На следующей неделе, — кощунственно прерывает она буйство природы, — приедет какая-то проверка. Санинспекция, проверка сельских хозяйств.
Заканчивает комкать письмо и начинает рвать на мелкие кусочки.
Ветер врезается в окно, взрывается китайским порохом, ливень превращается в потоп.
[status]смотри на этот свет[/status][icon]https://pp.userapi.com/c638026/v638026975/2bd74/5i8ZPurg09U.jpg[/icon][LZ]<b><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=463#p31012">Джейна Соло</a></b>, ветеран войны, майор в отставке, бывший агент MI-6[/LZ]

+1

5

    Дэмерон устраивается на диване, словно крайне неловкий кот: падает в какой-то момент на левый бок, подтягивает ноги к себе, укладывает правую руку так, чтобы ныла как можно меньше. Непогода за окном расходится. За Джейной он смотрит краем глаза, когда та попадает в его поле зрения, лишь примерно различая, что она делает, и скорее догадывается, чем видит, что ее слова — ложь. Как только сдает зрение, очень здорово усиливается слух.
    Наверное, им стоит об этом поговорить. Не о громе, который похож или не похож на выстрелы (в голове у Дэмерона всегда кто-нибудь стреляет), и не о граммофоне, и не обо снах. О притворстве. О том, почему Джейна не поедет домой или не займется чем-то более продуктивным, чем домоседство вместе с ним. В конце концов, не то чтобы она ему чего-то должна. Дэмерон так не думает. С чего бы?
    У него ничего не болит, кроме, пожалуй, головы — метафорической, фантомной болью. Рука правая в непогоду ноет, да и черт с ней, с рукой. Не повод англичанке голубых кровей прозябать на ферме, когда за окном есть целый мир, теперь наконец-то свободный от войны. Там есть, чем заняться, Дэмерон уверен.
    Ничего из этого он не произносит вслух.
     — Мм, — Дэмерон абсолютно уверен, что эта инспекция заявится на порог только к нему. Как обычно.
    Дождь хлещет по окнам, как будто они в Ноевом ковчеге. Последние твари на земле. Дэмерон морщится от ноющей боли, переворачивается на спину и вытягивает ноги, прижимая левой правую руку к груди. Смотрит куда-то по диагонали в стык стены и потолка. Граммофон заедает. Слова Джейны не идут у него из головы.
    Трудно вспомнить, что когда-то они могли поговорить нормально. Разломить плитку шоколада пополам, свесить ноги с крыши ангара, смотреть на солнце и болтать. Джейна рассказывала о буйном детстве, Дэмерон травил байки из американского летного училища. Кругом разрывалась война, но было хорошо, а обещалось — еще лучше. Там, в будущем без войны.
    И вот, будущее без войны наступило.
     — Как ты узнала, где меня искать?
    Дэмерон делает усилие над собой. Голос звучит ровно, почти так же, как у удалого пилота эскадрильи Лафайет на просторах Франции. Он лежит, закрыв глаза, и выглядит бесконечно усталым, но не сонным. Пальцами выстукивает музыкальный ритм на плече правой руки, не допуская ни единой ошибки. Дэмерон вообще-то не силен в музыкальной грамоте, сольфеджио и всем остальном. Просто слух стал действительно острым.
    Когда он уехал домой, то никому не оставлял координат. Сказать прямо, их и оставлять-то было некому: все, кто был бы заинтересован, умерли. Увидеться с Джейной же перед самым отъездом Дэмерон просто не смог. Пообещал себе, что напишет ей письмо. Отдаст Тино — пусть передаст. А если не так, то королевский почтамт Англии уж разберется, как его доставить.
    Кажется, с письмом тоже как-то не заладилось. Руки тряслись, он сердился.
    У Дэмерона и в мыслях не было скрываться намеренно, разумеется. Поэтому ему не составило труда в свое время пустить Джейну в дом, делиться с ней едой и всем необходимым, даже провести краткую экскурсию по окрестностям — на всякий случай. Первым Дэмерон показал ей бар. Внутрь не заходил. Вторым — дорогу до больницы. Третьей стала церковь. Он был настолько радушен, насколько это возможно в его состоянии. Но прошло уже много времени, и ему так и не удалось узнать ответы на все вопросы, связанные с ее приездом.
     — Я думал, у тебя будут свои дела в Англии после войны. Жених, дом, дети, еще что-нибудь, — тем же ровным голосом продолжает Дэмерон. — Более важные дела.
[status]gambler[/status][icon]http://i83.fastpic.ru/big/2016/1023/29/62182dafa78995669cf56881e70e0e29.jpg[/icon][sign][/sign][LZ]<br><center><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=95&p=2#p31007">IDENTIFICATION CARD</a><br><br><img src="https://forumstatic.ru/files/0018/1a/00/81098.png"><br><b>По Дэмерон</b>, ветеран Первой мировой, бывший лётчик эскадрильи «Лафайетт»</center>[/LZ]

+1

6

Как в самом настоящем романе сестёр Бронте, Джейна очень литературно сошла на берег с парохода, перехватывая ручку саквояжа, не менее литературно поправила поля шляпки и поймала кэб. Такси, то есть, здесь такси.
Редхук тоже был бумажным, книжным, в чернильных строчках, только твеновских. Со зданий спадали яичные скорлупки краски, в церкви собирали подписи для петиции, помогали вдовам. Здесь пахло свободой и злаками, а дома воняло гарью.
Небо, безусловно, было таким же, только созвездия новые, но для Джейны и закаты смотрелись иначе. Порванными в бахрому и с волдырями.
Дни, ночи, недели и месяцы слились в одну непрекращающуюся рутину, и, если и когда-нибудь в потайном кармашке лежали билеты назад, на паром, срок годности давно истёк.
У Джейны тоже гарантийный штамп закончился.

Она перестала думать прямо и осознанно, цельными развёрнутыми предложениями, одними обрывочными кусками, и, ради вожаков коровьих стад и двустволок с калибром 4.16, Дэмерон, не поднимай ты тему! Рано или поздно всплывёт сама, и поздно настало, а Джейна не может сказать.
Она похудела, сильно, перестала стричь волосы по плечи, румяниться, выпрямлять спину. Могла облизывать пальцы, грызть кукурузу немытыми руками и не смывать смазочное масло на ночь. Лея бы возопила, и даже Хан мог придти в неистовство — в ней остались призрачные волокна и катышки, вот и вся вам Джейна Соло, награждённая тремя медалями Соединённого Королевства и герой войны.
Джейна прислоняется к стене, теребит пухлые обои, смотрит на расползшееся пятно плесени. На обоях гортензии и герань, и похожи они, честно говоря, на самую что ни на есть дешёвую туалетную бумагу. Граммофон порою заедает, потом идёт гром, затем глазам больно от вспышки; Джейна ритмично подправляет иглу, что-то вертит, подцепляет вилкой и пускает пластинку снова, по кругу.
От разговора бежать не хочется — устала наповал.
— Ты говорил о ферме, — признаётся она, протирая красные уголки глаз, — говорил о месте, где вырос. Помнила фамилию. В октябре залезла в архив, перелопатила двадцать шесть журналов, потом угрожала скалкой в департаменте клеркам «Уайт Стар Лайна», приехала, угрожала стойке администрации в отеле, залезла в ещё один архив, нашла счёт пятилетней давности за электричество, приехала в Редхук и нашла. 

Джейна подгибает ноги в холщовых брюках, потому что давно одевается по-мужски, отползает в тень и хрипло смеётся. Шрам на боку начинает ныть, психосоматически (она же с образованием, верно?) расходиться, а Джейна все хрипит.
— Жених! Он же принц, чтоб тебя дьявол поджарил блинчиком. Ну, — тут же оговаривается она, перебирая серпантин бумажек, — не полностью настоящий, но королевская кровь. Представляю неудержимую радость и почести датского двора, когда один из адмиралов и послов привезёт британскую шпионку.
Она молчит дальше, потому что письмо от того самого адмирала и посла только что порвала, толком и не прочитав.
— Я сказала «нет», конец истории.
Любовь, как и в романах сестёр Бронте, может быть настоящей и доступной всем, только в романах всё чуточку лучше, нежели в жизни.

Дэмерон не задаёт вопросов главных, а они так и висят. Джейна тоже задаёт их себе, ответов не находит, но пытается подобрать слова, наивнимательнейшим образом рассортировывая пластинки и наблюдая за мигающей лампочкой. Разряд молнии — и кабинет погружается во мрак.
Джейна не верит в Бога, а он в неё, похоже, тоже.
— Я тогда подала в отставку. Не из-за товарищей, и не из-за того, что все разуверяли в вине. Нас учат признавать, что смерть — это естественный отбор и простая необходимость. Долг. Я ушла потому, что меня не предупредили и подставили. У меня руки не по локоть, но в крови, а тогда я поняла, что дальше будет больше. Подстав, моих оговорок, поломанных судеб и лицемерного патриотизма.
И не совсем то, чтобы Джейна разочаровалась в своей стране, или в MI-6, или в агентстве, скорее, в людях и в себе.
— А потом, ну, я сбежала. Когда я ехала сюда, в Редхук, то была уверена, что меня гнало чувство вины. Мол, там же Дэмерон, я помочь должна, рядом быть, грехи искупить. Только чёрта с два я должна и чёрта с два осталась бы так. Это я сейчас понимаю, что я хотела заново начать. Ради себя осталась здесь.
Рукой она нащупывает фантик из фольги. Шоколад Джейна не ест давно, потому что дорого и кризис, и не хочется.
— Ещё, как-никак, могу заботиться о тебе. Не потому, что должна. Не из-за вины, не ради себя, не для тебя, а просто, потому что ты был другом. Друзей... даже бывших... бросать нельзя.
Всё звучит искусственно, натаскано, пластиково, но Джейна говорит от всего сердца.

Разве что сердце у неё точно такое же, искусственное, пластиковое и ненастоящее.
[status]смотри на этот свет[/status][icon]https://pp.userapi.com/c638026/v638026975/2bd74/5i8ZPurg09U.jpg[/icon][LZ]<b><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=463#p31012">Джейна Соло</a></b>, ветеран войны, майор в отставке, бывший агент MI-6[/LZ]

+1

7

    Разумеется. Ферма и фамилия — достаточно информации для того, чтобы отыскать его, особенно если Джейна задалась этой целью всерьез. Теперь все выглядит не так удивительно, или Дэмерон уже просто не хочет копаться в этом и думать. Раньше бы он непременно расспросил ее. Сейчас ему достаточно и этого ответа, путанного и неполного.
     — Как скажешь, — эхом отзывается он на ее конец истории.
    Видимо, у Джейны и в самом деле нет более важных дел, чем торчать здесь. Дэмерон не совсем понимает, зачем ей менять сытую, теплую, устроенную жизнь там на существование здесь. Ему греют душу родные поля, да и то — не огонь, а так, угольки на донце. Время яркого пламени, высоких надежд, яркой мечты ушло в прошлое. Осталось все остальное: темнота, холод, кошмары, револьвер, проверки. Что здесь греет душу Джейне?
    С прикрытыми глазами на удобном, вдоль и поперек изученном диване Дэмерон начинает проваливаться в сон. Не сразу, а вспышками: сознание то гаснет, то зажигается вновь, улавливая обрывки фраз, неумело пристраивая их в рассказ, стараясь понять. Даже гром за окном и музыка совсем рядом не тревожат его, хотя он хмурится в полудреме. Слушает, пусть и урывками. Вот оно как. Чувство вины. Должна — не должна. Не должна, конечно, но Дэмерон не решается прервать монолог. Он не любит, когда люди испытывают чувство жалости к нему, думают, что что-то ему должны просто потому, что ему повезло чуть меньше, чем им. Думают, что он не справляется.
    Он все еще здесь, не так ли? Хотя револьвер заряжен.
    Дэмерон вдруг улыбается чуть сонно, но не от мыслей о револьвере. От слов Джейны: «Ради себя осталась здесь». Когда ради себя — это правильно. Когда ради себя — это он может понять. И отказ забывать дружбу — тоже может. И он улыбается этому, может, всего лишь пару секунд, но искренне и открыто, как в старые добрые времена. Потом улыбка гаснет, и он вновь хмурится, крепче прижимая согнутую правую руку к себе, и ему снится цеппелин в темном грозовом небе, и тучи, из-за которых не видно ни неба, ни вражеских самолетов. Вокруг темнота и джаз.

***

    Умытые дождем поля хрустят от свежести, высокие колосья чуть пригибаются под тяжестью излившейся на них под утро воды. Когда-то Дэмерон мог часами бороздить их, один или с друзьями, потому что ему нравилось невыносимое чувство свободы и единения с природой. Даже когда он уезжал, то провел в поле часа три, наедине с собой и своими мыслями. И вот он приехал обратно, и хотя какая-то его часть — старая и истрепанная — по-прежнему нежно любит родные места, теперь Джейне приходится выгонять его на улицу едва ли не силой.
    Дэмерон не проявляет особого энтузиазма, считает всю затею глупой, десять раз говорит ей:
     — Я давно не сидел в седле, брось, давай я лучше здесь посижу, — имея в виду крыльцо или, еще лучше, кухню в доме.
    Но при этом отпирается так вяло, что в конце концов оказывается верхом на Черном, и пути назад уже нет. Он действительно давно не сидел в седле. До этого Джейне удалось затащить его на конную прогулку всего один раз, да и та продлилась всего минут пятнадцать. В тот раз его трясло, когда он слез, но что-то особенное читалось в его лице, чего нельзя было вызвать никаким иным способом. В этот раз он держится в седле чуть увереннее, одну руку положив на луку, а второй придерживая поводья, но ориентироваться в пространстве ему это не помогает. Хотя Черный и чрезвычайно умный конь, Дэмерон больше не чувствует себя уютно, сидя верхом, какие бы приятные воспоминания это в нем ни будило.
    Он чувствует себя беспомощно.
     — Слушай, — Дэмерон сосредоточенно смотрит перед собой, слова даются ему с трудом. Как будто стоит ему отвлечься на диалог, и он тут же окажется под копытами собственного коня. — Про друзей.
    Он пытается заставить себя расслабиться, потому что знает: лошади чувствуют такие вещи. Одновременно с этим апатия подкрадывается тихо и незаметно, и Дэмерону приходится бороться еще и с ней. Нет, ему не должно быть все равно. Он обожал верховую езду. Обожал!
     — Они не бывают бывшими.
    Черный несет его спокойно, и колосья холодят ноги под нежарким утренним солнцем, оставляя крупные капли на ковбойских сапогах. Время идет, Дэмерон так и не чувствует себя лучше в седле. Но какое-то странное, энергично-тревожное чувство вновь поселяется в его груди, и он не может разобраться, к чему оно и отчего. Живое и крайне разумное создание, грациозно катающее его на собственной спине, вызывает не то ощущение полной беспомощности, не то желание довериться. Последнее Дэмерон сделать не может.
    И вряд ли уже сможет.
     — Они бывают только настоящими, — Дэмерон движется в такт шагам коня, это немного успокаивает, но недостаточно, чтобы его речь звучала свободно и раскованно. — Или нет.
    Он по наитию аккуратно тянет за поводья, заставляя Черного остановиться. Они почти у самого края их поля. Дальше идут чужие угодья, лес. Солнце лениво тянет лучи к земле. Небо чистое-чистое. В таком бы только и летать. Дэмерон поднимает взгляд наверх, щурится.
     — Если я не жалею о случившемся, то и тебе не стоит, — уже чуть более расслабленно говорит он. Сидеть верхом на стоящем коне Дэмерон еще способен. — Все знали, на что шли. Я знал. Я все еще жив, — он замолкает, думая, стоит ли продолжать. Потом решается, но говорит тихо, как будто не уверен, что хочет, чтобы Джейна его услышала: — Иногда я думаю, что зря. Но не могу решиться. И подвести друга.
[status]gambler[/status][icon]http://i83.fastpic.ru/big/2016/1023/29/62182dafa78995669cf56881e70e0e29.jpg[/icon][sign][/sign][LZ]<br><center><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=95&p=2#p31007">IDENTIFICATION CARD</a><br><br><img src="https://forumstatic.ru/files/0018/1a/00/81098.png"><br><b>По Дэмерон</b>, ветеран Первой мировой, бывший лётчик эскадрильи «Лафайетт»</center>[/LZ]

+1

8

soundtrack

Тот вечер Джейна силится забыть, обернуть в шершавую картонную бумагу и убрать на полку высотой в три фута, за банку с дождевыми червями и хронологически разложенные крючки. На рыбалку здесь отправляются в неизменно ядовито-неоновых розовых сапогах в салатовую крапинку, на размера три больше собственного, порицают Гудзон мелководьем и костистыми осётрами, а Джейна на рыбалку пытается вытащить Дэмерона, и выходит плохо.
Зато весь Редхук теперь знает, что у йоркширских девиц охота на рыб в голове вырисовывается картинкой лодки, копья наперевес и корзинкой для пикника.
Не то чтобы Джейна действительно воображала поплыть на каменистый откос вёслами и после заката. Бутерброды с огурцом и настойка из одуванчиков были, между делом, неплохими.

О конных прогулках у йоркширских девиц познания чуть шире.

Джейна сидит по-мужски и без платья, потому что все давно сидят по-мужски и в холщовых брюках. Правым глазом она следит, чтобы Чёрный не сбросил горе-наездника, чтобы не порывался вперёд, и готова в любой момент замедлиться на Зорьке (по тёмным каналом привёл в подарок месяц к ряду старый русский друг, коммунист от звёзд), но не требуется.
Джейна молчит. Исповеди она прерывать не привыкла, а у По исповеди именно такие. Отрывистые и очень честные.
Ей бы тоже так хотелось, но она молчит.

— Я рада, — говорит она наконец, когда Зорька почти давит соседских облезлых мальчишек. Срывает колосок, жуёт. — Правда рада. Что осталась.
Ей так странно, на природе, вдали от кованных арок поместья, вдали от паровых городов, вдали от людей. Странно, потому что здесь Джейна перестаёт заводить будильник, а напольные часы сломались давно, и стрелки застыли. Она даже в календарь не смотрит.
В Редхуке времени нет.
— И что мы друзья.

Нельзя сказать, что Джейне не нравится падать в эту кроличью нору. Нельзя сказать, что она против потащить Дэмерона за собой.

Она вдруг смотрит на По, смотрит, какой он взъёрошенный, воробушек, как у глаз у него морщины, и щетина, и что ему, в общем-то, за тридцать. И Джейна понимает, почему По — настоящий герой. Её такому не учили и не говорили, только жестянки и медали говорили изучать.
У По есть сердце. Большое такое. Без жестянок. И сейчас, в погоне за солнцем, Джейна узнаёт.
Вспоминает.
Что такое дружба в небесах — даже если небо падаёт на землю.

***

Джейна сидит, скрестив ноги по-турецки, и достопочтимая многонаграждённая графиня Ротерхэмская Лея была бы в ужасе, заприметив дочь чумазой, в мужских брюках в гусиную лапку и без нижнего платья. Джейна утирает щёку, щурится и жадно раздувает ноздри. Запах бензина будоражит рёбра, будоражит память, разбавляет тёпло-цитрусовую картину из амбара.
Она находит старый литейный станок, с металлическими пластинами в буквах. Спросить у По Джейна пока не решается, но пока покупает двух перепелов на рынке, развязывается костяной язык, она что-то бурчит миссис Уэлк про типографию, а та, посудачив о старшей дочери Блейков, красотке Сью, сбежавшей в Бруклин на подмостки кабаре, шёпотом и воровато сообщает о давнишних попытках статридцатилетнего Баррингтона Клеменса печатать здесь газету Редхука литейными монументальными пластами. Джейна соглашается в одном — назвать своего ребёнка Баррингтоном могут только взаправдашние садисты.

В узком, похляцанном проёме и двух стогах сена по бокам, Редхук кажется ненастоящей глянцевой картинкой с открытки. С него бы, в самом деле, рисовать поздравительные карточки, приписывать индейку и рассылать с рецептами. В пальцах ломается чёрствый двухнедельный хлеб с отрубями, кукурузная трава плывёт голубым, и небо переворачивается с полями, порастает мхом и выбоинами в камешках, а потом всё плюхается таким, сероватым всплеском и кругами воды. Идут в розовых резиновых сапогах с рыбалки, покачивая связками осётров, отводят вороных коней, и бока у них впервые кажутся Джейне не багряными, а в апельсинах.
Яблоках, конечно. Яблоках.

Джейна проводит ладошкой по прессу станка, пачкает большим пальцем, закручивает канистру и выходит из сарая. Крыша сползает ещё на полдюйма, штукатурка горчицей отпадает.
В «Лафайте» тоже отпадала, но была в цвет облаков.

Вчера, когда она брала корзинку щавеля и букет пастернака, курносая Марианна предложила ей шоколадку.
Большую такую, холодную, с отпечатанным миндалём. Марианна всегда смотрелась так, что вот-вот разревётся. Джейна сунула ей шишку в серебряных блёстках (нашла под антресолью, среди деревянных ангелочков на ёлку и Евангелие от Лукки, почёркнутое угольным карандашём) и сбежала, а шоколадку выплюнула у обочины.
Редкостная дрянь на вкус.

Закрывая дверь амбара, Джейна думает, насколько разозлится Дэмерон, узнав, что теперь обрыла она и заброшенные постройки фермы.
Дэмерон не злится на неё даже за разбитые тарелки в васильках. Почти.

***

soundtrack

— У меня есть новость.
Заканчивается август, проходит середина сентября, и бабье лето врывается в Редхук тонюсенькими паутинками в привычных каплях росы. Деревья здесь ещё не опадают, только клёны горят пожаром, и оттого чудится, что лето поймано в ловушку сна. Такой лабиринт она покупает у заезжего первопоселенца Пунка. Пунк смуглый, морщинистый, в одежде на европейский лад, но Джейна всё ждёт, что он снимет котелок, раскрасит всё лицо пигментом и обзовёт продажу сувениров в саквояже театральным актом. Пунк уезжает, а Джейне говорят, что настоящее его имя «Пушистая Медвежья Лапа». Свирепый, зато добряк.
Два ловца Джейна вешает над диваном По. Ещё два разбирает и вплетает перья, колокольчики, бусинки в кудри, звенит и чихает. На счёту в банке числится двести долларов и пятьдесят центов, и ей бы написать родителям, попросить деньжат, но руки как-то не доходят.
Письма на рельефной бумаге, в сургучных печатях и датской маркой с фрегатом не приходят.
Ей почти не жаль.

Граммофон продолжает шуршать, шуметь, хрипеть и подскакивать, но сейчас игла (которую заменяет конструкция из гвоздей) почти не заедает.

В Йоркшире под осень природа умирает, а Миссельская пустошь мёртвая всегда. Ни одного деревца, одни вересковые заросли. И ветер воет волком по ночам.
— Мы открываем шоколадную фабрику.
Джейна говорит это просто, засунув ладони в два кармана комбинезона из джерси (вроде, Дэмерон влезал в него, когда ему было пятнадцать), на скулах у неё взамен румян гарь, а перышки покрыты копотью. Бусинки стучат друг о друга, и позади Джейны ландшафт отражается эхом в лужах после ливня с грозой. Пасторалью здесь и не пахнет, только урожаем картошки и рябиной.
И летом, которое никак не хочет уходить. Ржут лошади — забыла насыпать овёс с отрубями, должно было с час назад.

Недели две назад Джейна снова пыталась вытащить Дэмерона гулять, на лошади, но тот сослался на головную боль. Она поверила, отправилась к Марианне, и снова плевалась шоколадом. Притащила домой полмешка морковки и столько же свёклы.
В руках у Джейны содранный кусок обоев, со второго этажа, в уютную болотную полоску, весь исписан вычислениями, процентами, слоганами и криворукими картинками, и вся бумажка в чернильных пятнах, но держит её Джейна так, словно мнёт карту сокровищ.
Со станком она всё ещё не разобралась, но обязательно починит, приладит железо и бетоном зальёт глинянный макет, и станок снова будет печатать, тяжёло и со скрипом на пару вёрст. Рисовать она умеет слоника, вид сзади с хвостиком, ушами, и хоботом вверх, но По разберётся. Полоски на аэроплане у него кривились не особо, если оба глаза закрыть, то даже ровно.
— Налоги платить не будем как ветераны войны.
Джейна уже давно не говорит повелительно-восклицательными предложениями и побудительными знаками вопроса, но сейчас, под сенью пожара клёнов, рябины и картофельных полей, она ждёт.
Ждёт, что Дэмерон скажет «да».

Джейна помнит, что друзей бывших не бывает. Может, с мечтами также.
Может, нет.
[status]смотри на этот свет[/status][icon]https://pp.userapi.com/c638026/v638026975/2bd74/5i8ZPurg09U.jpg[/icon][LZ]<b><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=463#p31012">Джейна Соло</a></b>, ветеран войны, майор в отставке, бывший агент MI-6[/LZ]

Отредактировано Jaina Solo (30-04-2018 00:22:37)

+1

9

    Солнце стелет лучи над полями, разглаживает ласковой рукой, и воздух медленно наполняется дневным теплом. Оно волнами прокатывается, словно неутомимый прибой. Дэмерон продолжает смотреть в небо. Сердце щемит от мысли, что когда-то он сидел на Черном так же и смотрел в небо так же, и его душа рвалась туда, а он сам — за океан. Отец однажды сказал одну вещь, которую он не понял и был уверен, что не поймет никогда.
    Все однажды возвращается к земле.
    Теплые бока Черного под коленями раздуваются, конь мерно дышит. Дэмерон ведет рукой тому по шее, и короткая жесткая шерсть приятна на ощупь. Больше никаких деревянных птичьих боков, теперь разве что такие — лошадиные. Когда-то ему стало этого недостаточно. Теперь хорошо уже и то, что он может просто сидеть в седле.
    Дэмерон берется за поводья, разворачивает Черного обратно, к дому — ну или туда, где, ему кажется, находится дом. У горизонта размытые пятна. Он не вглядывается. Черный идет мерным шагом, Дэмерон покачивается в седле, и тепло продолжает накатывать волнами, полузабытое и почти чужое. По пути до дома он не произносит ни слова и даже не смотрит на Джейну, погруженный глубоко в свои мысли. Последнее время с ним часто это бывает; он как будто забывает о том, что рядом есть кто-то еще.
    У дома он тормозит Черного, тот всхрапывает, но останавливается, будто вкопанный. Дэмерон слезает, не глядя хватается за поводья и идет до стойла уже пешком, пристально глядя себе под ноги. Руки чуть дрожат, но несильно. Он почти не ощущает. Черный рядом успокаивающе сопит, деликатное животное.
    Дэмерон чувствует себя странно.

***

    Пока Джейна пропадает неизвестно где, Дэмерон выбирается в церковь. Пожалуй, это чуть ли не единственное место, куда он еще ходит самостоятельно. Церковь небольшая, кажется, она была здесь всегда, вросла в эту землю корнями каменных стен. Отец с матерью ходили сюда по воскресеньям, брали его с собой. Мать относилась к религии с трепетом и благоговением, отец — об отце судить сложно. Хотя, казалось бы, кто из них умер первым?
    В церкви всегда прохладно и гулко, и Дэмерон сидит на скамье, сложив руки перед собой на спинке следующего ряда. Он не молится так, как это поощряется здесь; ему всегда казалось, что идея того, что Господь услышит только тех, кто говорит определенные слова в определенном порядке, дика и абсурдна. Поэтому он просто думает о своем, в тех словах и выражениях, в которых может и умеет выразить свои мысли внутренним голосом. Прохлада обволакивает его. Немного как тогда, на высоте, когда ветер треплет шарф и только очки спасают глаза от него.
    Может быть, он за этим ощущением сюда и ходит.
    Церковь не становится для него местом спокойствия и умиротворения. Эта роскошь недостижима для него. Поэтому Дэмерон ходит сюда из привычки, из уважения к родителям, в погоне за утраченным ощущением полета — никак не за спокойствием и умиротворением. Он старается выбирать те часы, когда там будет меньше всего народу, а то и вовсе никого — чаще всего удается угадывать.
    В тишине и одиночестве, сложив руки и прикрыв глаза, Дэмерон думает неожиданно о том, что там опять задумала Джейна. Ему не слишком интересно — так, немного, как когда муха залетает в дом и стучится о стекло, фоном. Ему скорее удивительно, откуда у нее берутся силы на все это, и почему их нет у него. Потом его мысли предсказуемо сворачивают к плену, и он поспешно открывает глаза. Вокруг все та же церковь. На всякий случай Дэмерон торопится выйти из нее и добраться до дома.

***

    Выстрел оглушает на несколько мгновений.
    Сегодня плохой день.
    У Дэмерона руки трясутся так, что приклад стучит о плечо, но он упрям, как все французские бараны вместе взятые. Жестянки из-под консервов пирамидкой возвышаются на заборе в тридцати шагах. Пуля ушла куда-то, но куда — один Бог ведает. Дэмерон еще какое-то время держит винтовку у плеча и как будто целится. Она ходит ходуном в его руках. Чем больше он пытается успокоить руки, тем больше они дрожат. Наконец он сердито и обессиленно опускает винтовку, перестает пытаться разглядеть злосчастные жестянки в пятне огненно-красных кленовых листьев.
    Воздух острый от недавнего дождя. Голос чуть сбоку — звонкий, как перелив колокольчиков. Это немного сбивает Дэмерона с толку, и он вздрагивает, моментально вскидывает винтовку опять, резко разворачиваясь в сторону — Джейны. Он понимает это не сразу, а когда понимает, просто кидает винтовку в траву и слякоть, опуская голову. Не то сердито, не то виновато. Руки трясутся.
    «Мы открываем шоколадную фабрику», — говорит Джейна. Дэмерон продолжает разглядывать винтовку в невысокой траве. «Налоги платить не будем», — говорит Джейна. «Как ветераны войны», — говорит Джейна. Дэмерон с задержкой кивает. Почему-то ему важно пристреляться, наконец, отцовской винтовкой. Он не знает, почему. Зрение ни к черту, стрелять не по кому, война в прошлом, руки трясутся так, что противно — но важно пристреляться. Дэмерон мало копается в этом вопросе. Большую часть времени ему не хочется делать ничего, но иногда хочется палить по жестянкам вдали от дома, у кромки леса. Апатия немного отпускает в такие моменты, он может сердиться.
    Дэмерон вскидывает взгляд на Джейну. Стоит, сжимая кулаки по швам, а затем заставляет себя разжать пальцы.
     — Ты открываешь шоколадную фабрику, — тяжело говорит он. — Я не знаю, чем я, — машет рукой в сторону жестянок на заборе, — могу тебе пригодиться.
    Никто не представляет, как сильно его раздражают дрожащие руки. Больше, чем что-либо еще. Чем боль в локте, чем дрянное зрение, чем кошмары, чем нерешительность и чертов револьвер. Он же был сильный, смелый, уверенный, мог сделать что угодно — а теперь даже жестянки в тридцати шагах смеются над ним. Какая тут, к черту, фабрика.
    Впервые за очень долгое время Дэмерон злится открыто: лицом, голосом. Машет рукой, подбирает винтовку и идет в дом.

***

    У него уходит какое-то время, чтобы пожалеть о своих словах. Дэмерон не считает дни, но практически уверен, что почти неделя. После вспышки гнева апатия заливает его с головой, и он ютится в кладовой, закутавшись в плед, и держит руку на револьвере на полу. Все равно настолько, что даже застрелиться не хочется. Паршиво. С Джейной говорить тоже желания нет, и Дэмерон просто упивается одиночеством в темноте за закрытой дверью.
    Пока в щель под ней не заползает чужой этому дому запах.
    Дэмерон выползает из кладовой неохотно, выныривает, кутаясь в плед, щурится на свет. На дворе, оказывается, день клонится уже к вечеру, и хрупкий рыжий свет осеннего солнца заглядывает в окна. Весь дом пропитывается этим чужим запахом. Шаркая ногами, Дэмерон плетется на кухню, впервые за несколько суток понимая, как сильно хочет есть. А там — Джейна. И шоколад. Много шоколада. Плиток пять на столе, не меньше. И кружка стоит до краев полная вязкой теплой жидкостью. Дэмерон чувствует себя неловко. Прислоняется к дверному косяку, остановившимся взглядом созерцает картину великого шоколадоварения, или что это.
    Густой, сладкий запах шоколада щекочет ноздри, распространяется по дому, пропитывая все, от половиц под ногами до мебели, и плед, и, наверное, самого Дэмерона тоже. И особенно Джейну. Ему так кажется. Он наблюдает за ней безмолвно, как затаив дыхание наблюдают орнитологи за невиданными птицами. Или дети за фокусниками в цирке шапито.
    Возможно, ему удастся просто бесшумно умыкнуть одну плитку и пойти обратно. Дэмерон переводит взгляд на шоколад на столе. Потом на кружку. Запах немножко сводит с ума, наверное, это потому что он голодный, и в животе урчит.
     — Тогда на крыше был второй раз, когда я пробовал шоколад, — вдруг неожиданно даже для себя говорит он. — Ел шоколад всего девять раз. Восемь в Лафайетте.
    Ему кажется, что это звучит так, как будто он пришел с повинной. Но за что конкретно ему здесь виниться, непонятно. Дэмерон продолжает взглядом впечатывать в стол кружку с горячим шоколадом. Казалось бы, что ему стоит подойти, забрать и не обращать внимания на Джейну, если та заметит и решит возмутиться. Это его дом! Ну или теперь не совсем.
     — Руки дрожат противно, — он зябко кутается в плед, руки и правда подрагивают. — Я бы помог.
    Это почти «да», немного неловкое, совсем запоздалое, но настолько близкое к согласию, насколько Дэмерон способен выдать. Голова легкая и пустая от подкатившего голода за несколько дней. Он слабо улыбается — больше глазами, чем губами.
    Конечно, они открывают шоколадную фабрику. Чем еще им теперь заниматься?
[status]gambler[/status][icon]http://i83.fastpic.ru/big/2016/1023/29/62182dafa78995669cf56881e70e0e29.jpg[/icon][sign][/sign][LZ]<br><center><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=95&p=2#p31007">IDENTIFICATION CARD</a><br><br><img src="https://forumstatic.ru/files/0018/1a/00/81098.png"><br><b>По Дэмерон</b>, ветеран Первой мировой, бывший лётчик эскадрильи «Лафайетт»</center>[/LZ]

+1

10

+soundtrack

Для тренированного и квалифицированного агента британской разведки Джейна разбирается в людях отвратительно. Она так и остаётся истуканом в дурацком, нелепом детском джинсовом комбинизончике, утирая пятна масла с лица и размазывая остатки типографской краски по широким карманам. Угловатые, вздёрнутые обидой плечики то вздымаются, то опускаются, и Джейна пышет гневом с яростью: неблагодарный мальчишка, вот кто такой По Дэмерон. Она бросает ради него мраморные колонны поместья на оголённых болотах, избегает скандинавского женишка и отнекивается от долга, службы Родине - всё ради него, чёртового Дэмерона. Ради его кислой, выжатой и небритой обезьяньей рожи по утрам, сдавленного и колючего голоса, ради ломанных поз кисейных барышень и выстроенной стены из тумана угрюмости и ядовитого плюща страха. Он что, так боится её ближе подпускать или попросту ждёт, пока Джейна за ним ползать станет на четвереньках?
Она не выдерживает и срывается. Джейна ударяется в бега - ситцевую косынку срывает то ли ветер, то ли тканюшка зацепляется за сук переломанной по хребту берёзе; шмякают рабочие ботинки, оставляя глубокие, грузные следы в песке. Дважды Джейна спотыкается, обдирает коленку в первый раз, а потом катится гусеничкой вниз по холму, заросшему вереском и васильками. Она бежит всё дальше и дальше, на юго-восток, к пшеничному полю, и локти рассекаются до мяса хлёсткими, упругими колосьями злаков; Джейна обливается по́том, а затем, остановившись посреди небольшого кружка полянки, пялится на худо сколоченное пугало. Квадратная башка из скворечника съезжает на бок, фетровая шляпа, объеденная молью, глядит огрызком сыра, накинутые лохмотья воняют спиртом, глаза-крестики начерчены клюквенным соком. Вороны каркают, и, похоже, насмехаются над столь нелепой попыткой отвадить вражеские рейды.

Джейна кричит.

Она падает на колени, бьёт кулаками по пригнувшейся изумрудной, мягкой траве, нападает на пугало. Сбрасывает скворечник и напрыгивает на него, топчет шляпу и палку, рвёт лохмотья, кричит дальше, разрывает ямки в земле, ломает ногти, запускает пальцы в волосы. Она катается по плодородной, кормящей весь Ред Хук земле, вопит и дрыгает ногами, дрыгается и сама, а потом заходится в рыданиях. Джейна скрючивается, подгибает коленки под подбородок, и грязные струйки слёз на некрасиво припухших свёклой щеках делают её пьющей красоткой. Обрывается лямка у комбинезона, в колтуны спутываются локоны; Джейна походит на крошечного муравьишку, упавшего, затерявшегося в хлебных владениях. Пахнет сыростью, дождевой водой и червяками, по носу ползает мандариновая божья коровка. Джейна сщёлкивает её пальцами и не может понять, где она просчитывается.

До неё, на самом-то деле, доходит практически сразу, просто Джейна упорно отказывается признаваться себе - скольким бы она ни пожертвовала ради Дэмерона, как бы ни рвала с концами, с прошлой жизнью, и как бы за ним ни ухаживала, этого никогда не будет достаточно. Потому что Дэмерон отдаёт за неё собственную жизнь и жизни друзей, Джейна за них - аляпистый каменный дом в далёкой Англии и карьерные перспективы.

В эту ночь она не возвращается на ферму, ночует в поле и щурится, считает звёзды, чертит мизинцем отрезки меж фигурами блестючек. Луна скрывается где-то далеко, а на утро Джейна прозябает, хрипит горло. Она просыпается с какой-то болезненной решимостью, с чем-то упрямым, зародившимся внутри. Приходиться выйти на дорогу.
Асфальт шипит выбоинками и вдавленными впуклостями в гравий, трындят звоночки велосипедов, вовсю идут воскресные службы. Джейна хромает на левую, отрывает рукав от рубашки, пытается оттереть куски земли вперемёшку со слезами. Девочки в клетчатых черничных платьях и мальчики в опрятных кепи, возмущенные взрослые с корзинками для пикника и атласных галстуках ахают и охают, бросают пару монеток под босые ноги - обувь Джейна теряет в разгар истерики. Катятся центы, Джейна запрокидывает голову и хохочет, раскидывает руки, крутится бешеным волчком.

Дэмерон не хочет открывать шоколадную фабрику. Ну ничего. Она и сама справится. Хватит с неё «ради Дэмерона», теперь будет «ради себя».

***

+soundtrack

Ей снится Джаггед.

В Ред Хук почти что врывается сентябрь - с ним появляются и утиные эскадроны в облаках, и журавлиные нудные песни, и каштаны у амбара зреют. Джейна занимается преимущественно тем, что срывает яблоки - подёрнутые зеленью и красными прожилками, от кислятины сводит челюсть, но ей нравится забираться на сук дряхлого угольного дуба - весь чёрный от молний - болтать ногами и плеваться семечками в прохожих. Погода улучшается, уходит жара и приходят дожди; без резиновых сапог для рыбалки по мессиву, от дома до калитки, ходить нельзя. Ферма Дэмеронов проседает и скрипит ветхими петлями, трещит заброшенными зарослями астр и угрожает скрипом прохудившийся лестницы винтом, а Джейну не тревожит. Она выписывает из Нью-Йорка столько глянцевых энциклопедий и обёрнутых шёлковыми бантиками книг, сколько получается; с «Рецептами бабушки Агаты» смешивается исторические энциклопедии о завоеваниях конкистадоров. Джейна даже вытягивает из Пунка обещание сводить в гости к сморщившейся боровиком навахо, подкупает жареными каштанами. Ещё она вырезает перочинным ножичком модели самолётиков, и это занимает целые дни; с Дэмероном они не разговаривают. По утрам, ещё до всполошенного трезвона петухов, Джейна распахивает ставни, оставляет овсянку в ведре из колодца на столе и воткнутую знамением жестяную, расцарапанную ложку. Ей нужно проверить мерзопакостных кур и собрать яйца, покормить индюков и помочь соседке, мисс Энни, выпустить из загона овец - Энни, вроде бы, девяносто пять, она полупрозрачная, колышется на ветерке, практически схватывает инфаркт, заприметив Джейну в мешковатых брюках. Только потом Джейна забирается в ангар, выдвигает залитый смолою ясеневый стол, раскладывает инструменты и закидывает ноги на одну из полок - начинается игра. Самолёты получаются то кривоносые, то кривобокие, то крылья ломаются, но она не сдаётся. Книги пока что не везут, и Джейне заняться нечем.
Они не говорят с Дэмероном двенадцатый день подряд.

А потом ей начинается сниться Джаггед. У Джейны бывает два вида снов - хорошие кошмары и плохие. В хороших её сбивают над Бристолем снова и снова, а в плохих - в плохих белая штора и пеной кровь у Дэмерона на губах, но Джаггед - хуже всех. Сны про Джаггеда яркие и тёплые, как вишнёвое варенье на поджаренном тосте. Там, на развилке у гранитной реки Шанак, покачиваются обёрнутые в серебристую персидскую парчу плакучие ивы и шумят трактора. У Джаггеда чётко очерченный профиль и глаза в тени, и он берёт её за руку, целует в лоб и говорит, что им суждено было быть вместе. Что однажды он отвезёт её к себе домой, в Розенборг, и покажет дюны Скагена. Что там Джейне больше не придётся воевать.
Сны про Джаггеда хуже всего, потому что в них Джейна счастлива и любима. Потому что в них, возвращаясь по тропинке к Вердену, она знает - у выкрашенного в чёрный аэроплана, облокотившись на корпус, пережёвывает мятные монпансье Дэмерон, тот самый, с залихвацкой улыбкой. И обязательно станет подкалывать, что она, как и любая девчонка, теряет хватку при виде принца.

Джейна просыпается в кипящем поту.

***

Она решает не медлить. Джейна напяливает какие-то обноски, опять дэмероновские, и съезжает по перилам. С первых дней приезда, она обустраивает дом на своё усмотрение, раздвигает мебель, оставляя много пространства, сдирает с петель дырявые шторы и захламляет чердак. Книги до сих пор не доходят, но под стопкой монументальных семейных фотоальбомов она замечает кулинарный сборник. Страницы оборванные и где-то подгоревшие, написано всё от руки, мелкими закорючками, и приходится искать и лупу - без того не разберёшь. На титульной странице выведено красным карандашом «Шара», но Джейна понятия не имеет, кто такая Шара, и не очень хочет знать. Рецепт странный, непонятный - много сгущённого молока, много сливок, много каких-то приправ, много толчённого какао, но не в ступке и не ножом, а по-другому, и зачем-то жжённой карамели. Джейна не собирается спорить с книгой, готовка для неё - слепая зона, а предыдущая попытка схимичить и изобрести рецепт заканчивается пожаром, тушат с молочником.

Первые четыре плитки Джейна уминает в один присест, за секунду, и решает продолжать. И скоро дом заполняется липучим, терпким запахом. Она не удивляется, что Дэмерон приходит, но не знает, как ответить.
Поэтому решается на нечто очень и очень глупое. Ненужное.

- Когда мне было семь, - пружинисто говорит Джейна, окуная палец в бадью со сгущёнкой и облизывая, - нас с Джейсеном отправили в Лондон к дядюшке, погостить. Он, кажется, выхаживал знатным павлином в чартистах. В общем, мы приехали к дядюшке, он повёз нас смотреть ипподром. Маму с папой мы не видели тогда месяц, а после не видели почти два года, потому что нас с Джейсеном тогда похитили. Надо же, детишки графини Ротерхэмской, сколько денег можно будет стрясти!
Джейна прыскает со смеху - забавно. Запрыгивает на подоконник, почти сваливает фарфоровую вазу с пастушком и волком, проверяет букет сирени. Завял.
- Они как-то плохо подготовились. Джейсен почти не плакал, а я укусила до хряща одного из горе-преступников. Нам запихнули в рот тряпки с хлороформом, а потом поселили в домишке на отшибе, после мы часто переезжали. О еде заботились не очень, мясо и птицу в основном оставляли себе, нас пичкали конфетами часто.
Джейна склоняет голову набок и внимательно смотрит на По. Радужная оболочка у неё блёкнет от грецкого ореха до миндаля, закрадываются желтоватые скорлупки россыпью от жужжащей мухами лампочки.
- Я до сих пор помню этот вкус. Гадкий. Слюнявый. Стухший. Ты когда-нибудь выковыривал изюминки из шоколада? Такие, что зуб о них ломаешь?
Она опять фыркает, теперь уже подбегает к плите - убрать газ, захватить ручку кастрюли полотенцем, разлить по формочкам массу, и говорить, говорить. Джейна совсем не похожа на примерную хозяйку, жутко запачкивает стены и пол, и даже на потолке виднеются расплющенные кусочки сливочного масла.
- Но я не разлюбила шоколад. У меня всегда было его вдоволь. Я же, мать его, графиня. У меня, в конце концов, деньги есть.
Она упирает руки в бок и внезапно понимает, что уже целых полчаса совсем не думает о Джаггеде и кошмаре. И что рёбра давят несильно. И что она не злится на По.
И очень даже рада.
- Я нашла одно место. Ферма Хромого Джека, так её называют, да? Ещё ходит легенда о зарытых сокровищах и виселице для воров. Давай откроем фабрику именно там. Вместе.
[status]смотри на этот свет[/status][icon]https://pp.userapi.com/c638026/v638026975/2bd74/5i8ZPurg09U.jpg[/icon][LZ]<b><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=463#p31012">Джейна Соло</a></b>, ветеран войны, майор в отставке, бывший агент MI-6[/LZ]

Отредактировано Jaina Solo (19-05-2018 01:41:52)

+1

11

триггер-ворнинг, на всякий случай

Пост к концу суицидальный, НО ВСЕ БУДЕТ ХОРОШО. По живой и будет живым.

ost

    Дэмерон так и стоит в дверном проеме, слушает Джейну, хотя истории английской графини ему совершенно не близки и не понятны. Как это — когда шоколада вдоволь? Как это — когда в шоколаде изюм? Звучит противно. Дэмерон кутается в плед, шумно выдыхает. Есть хочется нестерпимо, но он не решается сдвинуться с места, как будто ждет разрешения. Хотя, казалось бы, кто у кого должен спрашивать: кухня в полнейшем беспорядке, как будто бесы резвились здесь несколько недель кряду. Он замечает только сейчас, но мысль быстро покидает его голову.
    — У Джека? — переспрашивает Дэмерон.
    Ферма Хромого Джека была в ужасном состоянии, еще когда он улетал через Атлантику, а что с ней стало теперь, он и вовсе не знает. Как и о том, кто ее нынешние хозяева и как Джейна планирует уговорить их продать кусок земли вместе с домом. Но, наверное, у нее есть план? Дэмерон позволяет себе почувствовать эту хрупкую надежду.
    Надежду, что они действительно откроют шоколадную фабрику. Надежду, что нынешние хозяева продадут им ферму. Надежду, что все наладится, в конце концов. Что он вынырнет из этого марева, из длинных ночей в обнимку с кошмарами, из тревоги, из утягивающей на дно апатии. Надежда — такое прекрасное чувство. Такое ласковое. Как первые утренние лучи солнца.
    — Значит, у Джека, — соглашается Дэмерон.
    От надежды щемит в груди. Как давно он не испытывал это чувство. Как отвык от него. Дэмерон смотрит на Джейну и даже улыбается — неуверенно и как будто неловко, так улыбаются те, кто давно разучился, но вдруг вновь решили попробовать. Он понятия не имеет, чем сможет ей помочь — ей, прекрасно видящей, хорошо адаптированной, богатой английской графине — но на что-то он наверняка сгодится. Например, на то, чтобы убедить местных республиканцев иметь с ней дело. С женщиной. Будь она хоть трижды графиня.
    Дэмерон тяжело отлепляется от дверного косяка и шаркает к плетеному ящику с яблоками. Впервые за долгое время у него, кажется, есть силы хоть на что-то.

***

    Ферма Хромого Джека оказывается даже в худшем состоянии, чем Дэмерон ее запомнил. Традиционный красный дом с белыми перекладинами едва-едва держится вертикально. Это видно даже Дэмерону с его чудовищным зрением. Земля поросла дикой травой, забор покосился и прогнил, в одном месте и вовсе проломлен — шальной олень или, может, кто-то затеял здесь пьяную драку. Деревья поросли лишаями, иссохли, некоторые умерли.
    Дэмерон спускается с Черного и привязывает его к хлипкому забору, хлопает по боку. Щурится, оглядываясь по сторонам. Одно хорошо: места тут предостаточно. Хватит на еще несколько зданий, если вдруг понадобится. Просторы Ред Хука к их услугам, нужны лишь деньги, энтузиазм и кто-то, кто умеет строить.
    Сегодня хороший день.
    Сегодня хороший день, и Дэмерон чувствует себя даже уверенно, оглядывается на Джейну. Они договорились о встрече с нынешним владельцем фермы здесь. Сам он, щуплый мужчина в возрасте, приходится Хромому Джеку не то братом, не то сыном, не то зятем, и Дэмерону пришлось обойти весь Ред Хук, спросить у всех, от мала до велика, чтобы разузнать его нынешний адрес. Это усилие отняло у него столько энергии, что следующие несколько дней он провел, не вставая с дивана, уткнувшись носом в спинку и просто размеренно вдыхая знакомый с детства запах.
    — Ты правда думаешь, что это место нам подойдет? — спрашивает Дэмерон у Джейны, и в по привычке усталом голосе слышатся нотки скептицизма.
    Не дожидаясь хозяина, Дэмерон почти на ощупь идет к дому. Он ступает осторожно и медленно, шаркая ногой перед собой, прежде чем сделать еще шаг. На то, чтобы добраться до дома, у него уходит добрых пять минут, и если бы не помощь Джейны, он бы наверняка заблудился в дикой траве и мертвых деревьях.
    Коснувшись рукой стены с полезшей краской, Дэмерон аккуратно поднимается на крыльцо, толкает дверь. Та открывается с протяжным скрипом, и внутри все такое же старое и умершее, как и снаружи. Стены обвалились почти целиком, крыша прохудилась, и сквозь нее внутрь падают лучи света; в полу второго этажа большая дыра. Меж половиц проросла та же дикая трава, что захватила и двор. Пыль вуалями висит в воздухе, переливается на свету.
    Дэмерон чувствует единение с домом большее, чем с чем-либо еще за последние несколько лет.
    — Впрочем, согласен, это идеальное место, — прислонившись плечом к дверному косяку, говорит он.
    Встреча проходит хорошо.

***

ost

    Ожидание томительно. Дэмерон не запомнил, когда успел разучиться ждать, но ожидание выжигает его изнутри. Душит. Травит. Дэмерон мечется по дому, словно призрак, завернутый в плед. В руках — одна и та же кружка с топленым шоколадом, которую Джейна сделала ему, кажется, несколько суток назад. Бумажная волокита занимает вечность. Почта занимает вечность. Все занимает вечность. И Дэмерон шатается, и шатается, и шатается. Молча.
    Однажды он оставляет чашку на кухонном столе среди неудавшихся плиток шоколада и пропадает как был, вместе с пледом. Его нет полдня, а то и больше. Только вечером Дэмерон вновь появляется на кухне, отодвигает стул. К рецептуре шоколада его подпускать бесполезно, поэтому в процесс творчества Джейны он даже не пытается лезть: с его зрением ему всё одно. Но он находит другой способ скрасить время ожидания.
    Несколько минут Дэмерон настраивает гитару, гладит ее ласково, почти невесомо, как любимую женщину — гитара старая. Древняя. Но звучит неплохо, и Дэмерон тихо мурлычет себе под нос, пока перебирает струны и подкручивает колки. Зрение ушло, но слух обострился, и настраивать гитару теперь проще простого. Как-то незаметно Дэмерон соскальзывает с простого перебирания струн на мелодию.
    Спокойная, чуть печальная и тихая, мелодия летит, перемешиваясь в воздухе с запахом шоколада. Он играет долго, наслаждается тем, как вибрирует гитара у самого сердца, что-то мурлычет себе под нос. Вспоминает слова. Начинает не с первого куплета, но кому какая разница? Прикрыв глаза, Дэмерон даже не видит, слушает ли Джейна или ушла подальше от плебейской музыки.
    — Went up on a mountain, there I made my stand, — как и мелодия, его голос тоже тих, невесом, мешается с шоколадным запахом. — Went up on a mountain, there I made my stand, rifle on my shoulder and a dagger in my hand, poor boy, I been all around this world.
    Звучит почти как колыбельная, и Дэмерон раскачивается из стороны в сторону, умиротворенный впервые за долгое время. Лицо его разглаживается, пропадают морщины на лбу. Голос становится чуть громче, увереннее, и руки перебирают струны так, будто и не было этих лет порознь, в разных странах, будто он играл каждый день. Пальцы саднят от струн, но Дэмерону нравится это ощущение. Дает почувствовать себя живым. И он поет дальше.
    — So hang me, oh hang me, I’ll be dead and gone. Hang me, oh hang me, and I’ll be dead and gone. I wouldn’t mind the hanging, but the layin’ in the grave so long, poor boy, I been all around this world.
    Кто бы ни придумал слова этой песни, у Дэмерона такое ощущение, что они были знакомы лично. И он продолжает петь, вновь и вновь, по кругу, единственный куплет, который помнит. Пальцы скользят по струнам, подушечки болят все сильнее, но музыка и гитара приносят успокоение. Почему не подумал об этом раньше? Не достал отцовскую гитару? Дурак.

***

    Дэмерон жмет на курок.
    Дуло дергается не вовремя, и пуля чиркает по лбу, рассекает кожу, уходит в стену.
    Звук оглушает. Щепки летят.
    Дэмерон безвольно роняет руку с револьвером на пол, даже не слышит звука, с которым металл ударяется о дерево. В кладовой под лестницей темно, как будто у него нет зрения вовсе. По щекам текут слезы, и в груди пусто и гулко. Но сил поднять руку, подкрутить барабан и выстрелить еще раз нет. Ощущение такое, будто он единственное живое существо во всей мертвой вселенной. И он никак не может присоединиться к тем, к кому принадлежит.
    Кровь течет по лбу, путается в бровях, капает вниз, Дэмерон плачет навзрыд. Как дети плачут в истерике. Дэмерон плачет и задыхается, и шмыгает носом, и из глотки рвется животный, нечленораздельный стон. Как же ему это осточертело. Почему они не забрали его с собой. Почему оставили здесь. Зачем. Кому он нужен. Что ему делать.
    Вместо того, чтобы даровать свободу, небо теперь ложится ему на плечи тяжелым сводом.
    Нет сил ни на что. Даже чертов револьвер нет сил зажать. Тошно, как же тошно.
    Ночь — самое тошное время суток.
    Дэмерон слышит шаги на лестнице, но не двигается с места. Ему уже все равно. Ему казалось, что револьвер надо скрыть от Джейны, положить под половицу, спрятать. Не доставать у нее на глазах. Пусть не знает. Пусть занимается фабрикой. Но он не может. Не может, не может, не сможет. Не сможет ей помочь. Бесполезный, бесполезный По Дэмерон.
[status]gambler[/status][icon]http://i83.fastpic.ru/big/2016/1023/29/62182dafa78995669cf56881e70e0e29.jpg[/icon][sign][/sign][LZ]<br><center><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=95&p=2#p31007">IDENTIFICATION CARD</a><br><br><img src="https://forumstatic.ru/files/0018/1a/00/81098.png"><br><b>По Дэмерон</b>, ветеран Первой мировой, бывший лётчик эскадрильи «Лафайетт»</center>[/LZ]

+1

12

+soundtrack

Ферма Хромого Джека выглядит мерзко, и это то, что так сильно привлекает в ней Джейну. Она переступает через поеденные термитами иссушенные поленья, рассматривает обвалившиеся потолки. Потолков, конечно, не будет, это же фабрика, мать вашу, но ей не хочется сносить дом. Он ведь как-то выстоял, в непогоду и бури, не сжёгся солнцем, и даже тот пожар, унёсший две трети урожая в одиннадцатом, как рассказывала мисс Энни, не тронул пристанище Хромого Джека. Джейна слышала, что его похоронили прямо здесь, под подвалом, забила подсвечником банда - а Джек молчал, хохотал с выбитыми зубами, но о том, где сокровище его - умолчал, и банда ушла ни с чем, забрав только какой-то безделушный медальон, а через месяц их всех повесили на ивах, подкорректировав длину бечёвок. Так, чтобы лесенкой. А медальон вернули вдове Джека, и на нём же повесился его сын.
Миленькие сказочки в Ред Хуке, добавить Джейне нечего - правдивые, видать.

- Вслед за мною идёт Строитель, скажите ему - я знал, - цитирует она Киплинга Дэмерону, хитро щурясь. В этом и ценность фермы Джека. В этом-то и суть.

Она перелизывает обсохшие губы, берёт грязно-голубой велосипед с продавленным сиденьем и катается за четыре мили к ближайшей телефонной будке. Там вываливает из корзинки для пикника увесистый, весь в жёлтом справочник и каталоги, обзванивает строительные склады, фирмы, мебельные салоны. Связь ужасная, менеджеры часто не могут расслышать её слов, которые путает ветер и заглушают кукушки, но Джейна не удивится, узнав, что это потому, что она «Ред Хук» в начале добавляет. Кому ж охота в такой глухомани не то что жить, придумать здесь устроить что-нибудь, если вариантов получше нет. В конце концов, ей приходится написать отцовскому знакомому, и они встречаются с ним в Барритауне - там есть кафе, кофе не третьей заварки и омлет со шпинатом. Когда Джейна осматривает чистое и светлое помещение, чисто выбритых людей - да людей вообще новых - ей чудится, что она попадает в сюрреалистическую реальность, какой-то волшебный мир. Всё блестит, переливается, пахнет моющими средствами, а у Корнелиуса, их будущего архитектора, столько новостей из мира. Джейна слушает, пропуская мимо ушей - браки и разводы, дети, разорения и перекупки компаний, и это настолько сильный контраст с несобранными яйцами в курятнике и мычащим скотом мисс Энни, и каждой животине Джейна самолично колокольчик отвязывает по вечерам - а тут газеты, показы мод, реформы и политика. Она не улавливает конкретики, всё сказанное Корнеулисом сливается в одно абстрактное пятно. Джейне становится тоскливо - она не принадлежит Ред Хуку и чужая там, но теперь - чужая и в родном своём мире.
Уславливаются на среду. Джейна вписывает эту дату размашистым, неаккуратным почерком в сшитую наспех книженцию, красным карандашом, жмёт Корнелиусу руку. Прежде чем разойтись, он обнимает её за плечи, разворачивает к себе и долго-долго вглядывается в лицо. И говорит, что Джейна стала совсем в мать - походкой, внешностью, повадками.
Когда у Корнелиуса идёт кровь из носа, а официантки носятся по всему кафе, пытаясь найти салфетки, звонят врачу - какой кошмар, клиенту нос сломали! - Корнелиус не перестаёт смеяться. Джейна не извиняется, чуть потирает костяшки - давно не тренировала удар. Корнелиус говорит, что уж за неё испугался.

***

+soundtrack

Дэмерон, оказывается, умеет петь.
Джейна ловит себя на мысли, что петь он умел, наверное, всегда, и мог даже в Вердене устраивать самодельные концерты - но если Теммин когда-то её и звал, она не приходила, оставаясь в ангаре и что-то подкручивала у пропеллеров, пытаясь рассчитать силу тяги и увеличить грузоподъёмность. Она рисует фантастические приспособления - вроде крутящихся на триста шестьдесят градусов винтовок из хвостов, рисует всякие съёмные кабинки для вторых и третьих пилотов, но всё это - мечты, а за мечтами - верденское небо без звёзд. Очень редко она слышит все эти музыкальные вечера, и от них несёт пьяными голосами и страхом. Джейна ненавидит наблюдать робость перед смертью, тогда ей кажется, что она знает о мире всё. Что видела всё и не в силах вселенной это, удивить Джейну Соло.
Расскажи сейчас - плакать хочется. Размякла. Стала вялой, сентиментальной, чувствительной, прекратила утренние пробежки и тренировки, а ведь поначалу, как переехала, каждое утро дважды огибала тыквенное поле, а потом молотила мешки с мукой.
Но Дэмерон действительно умеет петь, и Джейна прекращает выписывать карточки с рецептурой. Она опирается кулаками на деревянный стол, стоит, не шелохнувшись, не двигаясь, даже не дышит почти - не хочет спугнуть. Разок утирает рукавом рубахи пот со лба, и, вообще-то, надо вырубить свет - тогда из кухонного окна и небо в сливочных звёздах не будет перекрываться отражением ламп и шкафов, и жужжание плиты да лампочек не перекроет цикад за порогом.
Песня такая, ну, деревенская; она слышала подобные изредка, если тётя Мара водила на рынки, а потом - в трактир. Если Джейну и Мару узнавали, то пели другое, а если нет - то такое вот заунывное, скучнющее, как ныла тогда Джейна. Но Дэмерон поёт всё это по-другому, и простые, незатейливые, расплывчатые фразы собираются в философский поток неоспоримых истин, ничем не отягощённых, становятся промасленными не горечью, а смирением и теплотой, и Джейна бесшумно открывает губы, подпевая единственно повторяющемуся припеву, шёпотом. Она не может обернуться и посмотреть на него - на эти минуты Дэмерон из человека с судьбой превращается в один чистый голос, в рупор такой, вестник, чёрт подери, небес. Он заставляет её сердце биться.
Под конец Джейна утирает что-то мокрое по щекам. Влажно, дьявольщина. И советует ему почаще петь. Может, он только делает вид, что её не слышит.

***

Больница Поукипзи - бывшее здание школы, как читает Джейна на входной латуневой табличке, а мекку знаний теперь перенесли в каменную пристройку, поближе к церкви. Больница выглядит плохо - три красных этажа, где-то выбитые стёкла, затыканные газетами, заспанные, неторопливые медсёстры. Даже мухи летают по помещению жирные, кружатся, ничего не боясь. Появление пациента преображает холлы; никакой паники не случается, из-под земли вырастает врач, заросший бородой и бакенбардами, тушит окурок о тыльную сторону ладони и машет рукой. Джейна с такой ненавистью, с такой злобой испепеляет хирурга, потом понимает - служил на войне, поэтому отпускает бездыханное тело и делает шаг назад.
Корнелиус опаздывает на встречу в среду, Джейна зачеркивает надпись уже синим карандашом. По ферме они бродят недолго, Корнелиуса начинает подташнивать из-за непогоды, и Джейна предлагает переночевать у них, а на утро осмотреться как следует. Так всё и случается - почти - потому что, стоит ей разлить бурбон по двум мискам для супа, слышится выстрел. Корнелиус предлагает замотать Дэмерона шторой, вызвать врача сейчас - да и Джейна умеет швы накладывать - но та упрямо, на своей сгорбленной, щупленькой фигуре начинает тащить По. Больница. Потому что в больнице ему могут привязать руки к кровати, в больнице нет револьвера и в больнице за По проследят, раз Джейна не справилась.
«Isotta Fraschini» подпрыгивает везде, где можно, а кочек с ухабами на дорогах Ред Хука предостаточно. Джейна гонит все сто шестьдесят восемь, хотя можно сто шестьдесят семь, лихо разворачивается. Корнелиус вопит, что угробит троих до приезда, и, может, лучше бы так и случается. Корнелиус может ещё обманывать себя об осечке, о временном помешательстве, о грабителях даже - но Джейна-то знает лучше, Джейна понимает, что эта мысль, неотвратимая и конечная, поселилась в Дэмероне давно, и из дождевого червячка превратилась в анаконду, а потом задушила. Пока Дэмерона обрабатывают, пока спасают его глупую, так глупо отданную жизнь, Джейна меряет комнату шагами, выпячив шею по-гусынски, и в висках у неё крутится, стучит одно.
Слова той дурацкой песни.

Вся катавасия немного напоминает те дни, когда Джейна ожидает новостей о спасённом Дэмероне из плена. Но там был враг настоящий, идеологический, там было чувство вины и одна надежда, теперь нет ничего, потому что враг у Дэмерона один-единственный - и это Джейна. Она себя не оправдывает, но ждёт. Рана несерьёзная, говорит ей доктор, на поправку пойдёт быстро, но, тут он выдерживает эффектную паузу, мальчик себя совсем запустил. И если будет продолжать в таком духе - и ослепнет, и ходить перестанет, и в целом просто угаснет. Зачахнет.
- Это же ваша работа, спасать, - устало отмахивается Джейна, приподнимаясь с лавки. Корнелиус привозит ей шерстяное одеяло и бутерброд, но третьи сутки Джейна глаз не смыкает, хлебает водянистый кофе и взрывает стены взглядом.
- Мы можем залатать и наложить швы, - парирует врач, - но спасти душу пациента - не в наших силах.
- Так позвоните пастору и разложите Евангелие по палате, - огрызается Джейна, а потом спрашивает: - Можно мне к нему?

+soundtrack

По Дэмерон спит. Палата крошечная, от стен отваливается побелка, воняет хлоркой нестерпимо. Окно зарешетченное, чтоб сбежать было нельзя, распахнуто, и через него льётся трапеция солнечного света. Осень больше не радует бабьим летом, в верхнем правом уголке - паутинка, свешивается на ниточке паук. Во внутреннем дворике - жалкое подобие рощицы, четыре тополя и шесть дубов, и все они шумят золотистыми, подёрнутыми рябинным и лимонным кронами листьев. Прохладно и промозгло, но свежо, хочется дышать полной грудью. Доносятся бибиканья автомобилей, зазывные крики торговцев - каштаны со скидкой. Дэмерон сопит, размеренно, голова у него закутана повязкой, кудряшки завиваются сильнее, скачут пружинками. Крупные, почти звериные лапы, которыми недавно он так умело обращается с нежной гитарой, покоятся на простынке в сизых уточках. Кровать ему впритык, четыре подушки, и Джейна замечает, что из палаты выносят зеркало - раньше висело над умывальником. И на прикроватной тумбочке действительно Библия - с закладкой. Джейна плюхается на голую табуретку, кашляет, отмахивается от клубочков пыли, ведёт пальцем по синей обивке и, наугад тыкая пальцем, начинает читать вслух.
- И сказал Саул оруженосцу своему: обнажи твой меч и заколи меня им, чтобы не пришли эти необрезанные и не убили меня и не издевались надо мною. Но оруженосец не хотел, ибо очень боялся. Тогда Саул взял меч свой и пал на него.
Глаза жжёт что-то. Джейну впервые захлёстывает не волна паники, и теперь исчезает одно понятно желание - спасти, привести в чувство, остановить кровь. Теперь одна непритязательная правда, и Дэмерон напротив вроде жмурится, вроде просыпается, вроде собирается что-то сказать.
- Я думал, ты что-нибудь из Киплинга ему прочтёшь.
Голос знакомый, но далёкий и чужой. Она оборачивается, будто не верит - и не верит. Ей кажется, что из солнечных лучей, в дверном проёме, вырисовывается фигура Джаггеда - и покатые плечи, и шрам, рассекающий лоб, и что это он к ней обращается и даёт совет, как быть с Дэмероном. Он бы точно всё сделал как надо. Но в дверях, конечно, никого нет. Джейна моргает. Совсем поехала.
Она слышит лёгкое покашливание, шевеление - Дэмерон действительно просыпается, начинает бормотать что-то ворочаться. Потом поворачивает голову и смотрит на неё, чернющими своими глазами и смехотворной бородой.
Джейна встаёт - и молча выходит из палаты, предварительно подав знак медсестре .

***

Джейна появляется в больнице Поукипзи четыре дня спустя, в платье, заляпанной краской куртке и шляпке-котелке. Дэмерона ещё отказываются выписывать, но ей плевать - она входит в палату так, как ни в чём не бывало, и бросает на Библию презент - не букет цветов, а связку из укропа и полыни.
Встаёт лицом к окну, смотрит. Скоро будет дождь, погода портится. Плечи у Джейны осунуты, сама она походит на призрака, бледная такая же, потом поворачивается к По и подаёт пальцем знак. Сейчас она говорить будет.
- Тебя ещё не хотят отпускать, поэтому сбежим. И поедем на машине в одно место.
Она жуёт нижнюю губу и добавляет:
- Это наша последняя совместная поездка, По. Потом ничего не будет. Но сейчас, - она кидает в ноги ему кожаную сумку, - ты должен одеться и поехать со мной. Пока эти душегубы и кровососы не заметили. А ещё, - это финальный, подлый аргумент, - я взяла с собой гитару. Шевелись.
Она скрещивает руки на груди, пялится в окно - не хочет смущать Дэмерона. И ждёт. Знает - согласится.
На последний-то раз.
[status]смотри на этот свет[/status][icon]https://pp.userapi.com/c638026/v638026975/2bd74/5i8ZPurg09U.jpg[/icon][LZ]<b><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=463#p31012">Джейна Соло</a></b>, ветеран войны, майор в отставке, бывший агент MI-6[/LZ]

+1

13

    Ему не больно.
    Пуля чиркнула по лбу, но череп, как говорит доктор, крепкая штуковина. Так что сшивают ему только кожу, чтобы кровь не текла по лицу. Отмывают, поливают чем-то — кажется, что и спиртом, уж больно запах резкий. По не сопротивляется, позволяет всем этим людям делать с ним, что им захочется. Безвольный, послушный, он молчит и ни на кого не смотрит. Ни на врача — разве что когда тот сам заглядывает ему в лицо — ни на медсестру, ни на Джейну, ни на этого ее знакомого.
    Боли По не чувствует, как не чувствует в себе души, как будто она вышла с выстрелом и испарилась, истаяла. Как ее теперь найти, какая птица унесла ее на крыльях в сизый рассвет — один Бог знает, а тому По уже не очень верит. Нельзя в Него верить, если стреляешь себе в голову из револьвера. Тогда выстрелить сложнее. По знает. Проверял. Вот, только что.
    К счастью, с ним не разговаривают. А может, и разговаривают, да только он не слышит, вот все и перестают. Вскоре его оставляют в покое. Отдыхать. По лежит на койке, подтянув ноги к груди, и смотрит на стену — и сквозь нее, в прошлое. Он уже лежал точно так же, только больница была другая, у доктора не было бакенбард, а повод будто тот же. Его спасли тогда, да только вот зачем? Разве так справедливо? А сейчас — разве это справедливо?
    По плачет, засыпает, снова просыпается и снова засыпает, и время тянется в постоянной полудреме; ничего не хочется и ничего не нужно. Какая-то больничная еда его совсем не интересует, он только пьет, когда дают воду, и молчит. Из окна здесь не выкинешься. Револьвера нет, само собой. Веревок тоже. Что остается? Только продолжать дышать.

***

    По не знает, это хороший день или плохой. Он смотрит в окно, и там солнце. Это единственное, что он различает и что ему интересно: как прямоугольник света ползет по стенам, как истаивает под вечер, как неровно зажигается поутру. По обязательно смотрит на него, когда не спит. Или вот — в окно, на источник прямоугольника. Сейчас прямоугольник искажается, загороженный Джейной.
    То, что это Джейна, По понимает будто не сразу. Моргает удивленно, садится в кровати выше. Прямоугольник продолжает меркнуть, но не от вечера — от затягивающих небо туч, от собирающегося дождя.
    Он хочет спросить ее, что она делает тут.
    Он хочет извиниться, что выстрелил так неловко — нужно было лучше.
    Вместо этого По встревоженно смотрит на Джейну и вдруг резко мотает головой, садится совсем, не прислоняясь больше спиной к подушке в изголовье койки. Единственное слово — «последняя» — так жжет ему слух, что впервые за четыре дня По проявляет хоть какие-то эмоции. Страх. Ужас. Тревогу. Это он натворил? Это она из-за выстрела? Ему вдруг не все равно. Ему четыре дня было все равно, а тут вдруг — нет, и собственные эмоции сбивают его с толку, пережимают глотку, мешают заговорить. Слова приходится выталкивать с усилием, и голос слушается плохо после продолжительного молчания, звучит хрипло, каркает:
    — Ты уезжаешь обратно? — и он знает, что не имеет права, что так нельзя, и все равно продолжает: — Не оставляй меня, Джейна, пожалуйста, не оставляй, ты мой последний друг.
    Даже при всем своем затворничестве, По нетрудно догадаться, что про них судачат в Ред Хуке: женщина не живет с мужчиной просто так, если они не брат и сестра, а По Дэмерон и Джейна Соло определенно не брат и не сестра. Но ему все равно; пересуды не трогали его в юности и еще меньше трогают сейчас. По не любит Джейну так, как судачат, но она его друг — подруга, которая оставила свою жизнь и приехала на другой континент, и если бы не она, то он бы сгинул много раньше. Не держался бы все эти месяцы, догадался бы сунуть дуло в рот и вышибить мозги без всяких осечек. В конце концов, не из-за нее ли дрогнула его рука?
    Не из-за того ли, что он бы подвел своего последнего друга?
    — Я не подведу тебя больше, обещаю, — голос все еще хрипит, но крепчает, с таким чувством он говорит: — Я выкину револьвер. Только не оставляй меня. Пожалуйста. Не сейчас.
[status]gambler[/status][icon]http://i83.fastpic.ru/big/2016/1023/29/62182dafa78995669cf56881e70e0e29.jpg[/icon][sign][/sign][LZ]<br><center><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=95&p=2#p31007">IDENTIFICATION CARD</a><br><br><img src="https://forumstatic.ru/files/0018/1a/00/81098.png"><br><b>По Дэмерон</b>, ветеран Первой мировой, бывший лётчик эскадрильи «Лафайетт»</center>[/LZ]

+1

14

+soundtrack

Наверное, Джейна плачет по-настоящему перед ним впервые.
Она не верит в Бога, ангелов, Рай и Ад, только в физику, электричество и грех, но за то время, что По проводит в больнице Поукипзи, находит и путь к бородачу на облаках, и сочиняет молитвы, и перебирает вместо чёток чернику. Джейне очень хочется поверить в чудеса, потому что, если бы все эти дурацкие россказни их беззубой йоршкирской няни о фейри и злобном народце оказались правдой, она бы ушла за холмы без раздумий, променяв свою жизнь — и свою свободу — на здоровье По. На второй шанс для него, такой, чтобы он мог снова с лёгкостью запрыгивать в кабину аэроплана, отказываться нахлобучивать очки и взлетать. Чтобы, стреляя из винтовки по жестяным банкам, он бы попадал в центр и не промахивался. Чтобы он спокойно спал по ночам, и ему бы снились попойки в Вердене и француженки в цветочных платьях.
Джейна не верит в чудеса, но, может, если бы постаралась, тот тут никакой веры и не хватило. Даже фейри не могут выполнить её просьбу. Никто не может.

Она стоит перед ним в красивом поплиновом платье, в красивой бархатной шляпке и уродливо плачет. Течёт весь макияж, и Джейна походит на себя настоящую — потерянную, несущую несчастья, горести и зло. За ней по пятам шествует смерть, и каждый, каждый, каждый кто пострадал в Вердене — её личная ответственность. Ей врут, говоря, что то не её вина, Джейна знает, ещё какая.
По это знает.

Она решает, что не нужна ему, и это заставляет принять её финальное решение.
Проблема в том, что Джейна никогда не спрашивает его напрямую.

Она садится на колени перед больничной койкой, сжимает ладони По — шершавые, и есть мозоли. Джейна не думает про любовь просто потому, что не хочет знать, способна ли на нечто чистое, искреннее, а не на бесконечную ложь, которой пичкает свою семью, своих друзей и свою разведку; но у По остаётся треть, а то и вся половина сердца. Она любит его, что за дурацкие вопросы, любит не как брата, и не как Джаггеда, и плохо понимает, как именно, но знает, что да.
— По, — хлюпает она носом и ревёт как маленькая девочка, которую похищают и увозят от родителей жадные сволочи, потому что им плевать на ребёнка, на всё плевать, кроме собственных шкур, — По, пожалуйста, поехали со мной. Я клянусь тебе всеми шоколадными плитками, что не оставлю тебя, не уйду и буду варить тебе дурацкие овсяные каши с тыквой... и даже не спалю кухню... и будет лошадь...
Вот она, гордость Британской войны, женщина, прошедшая войну. Отправившая своих друзей на смерть.
Даже если По прощает её, она не позволит.
— По, наша жизнь — это кавардак. Я не знаю, куда мы идём, зачем и что делаем. Как решать. Я больше ничего не знаю. По, я... мне так жаль. Если бы я могла вернуть всё назад. Если бы я могла умереть, в обмен на вас всех.
Она плачет и скорбит, теперь — в открытую и по-настоящему. Впервые перед ним нараспашку, и никакой каштановой шелухи.
— Я обещаю тебе, я останусь. Только поехали со мной, сейчас. Это не вылечит тебя... и не поможет... но, может, душу... Дьявол!
Джейна знает, что похожа сейчас на распухший помидор, но ей всё равно. Она должна это сделать. Вместе с По.
Не унять боль, но посмотреть в будущее и взлететь вместе с ним.

Хотя бы ещё один раз.
[status]смотри на этот свет[/status][icon]https://pp.userapi.com/c638026/v638026975/2bd74/5i8ZPurg09U.jpg[/icon][LZ]<b><a href="https://swmedley.rusff.me/viewtopic.php?id=463#p31012">Джейна Соло</a></b>, ветеран войны, майор в отставке, бывший агент MI-6[/LZ]

Отредактировано Jaina Solo (19-05-2018 01:23:05)

0


Вы здесь » Star Wars Medley » Незавершенные эпизоды » Архив » [WWI] Yesterdays keep stacking up and turning into years